treccenere

Haiku #16

2012-02-11T17:01:00.001+01:00

Haiku #16

Crepa nel ghiaccio.
il fiume scongelato
riprende il corso.

Haiku #15

2012-02-11T10:27:00.002+01:00

Haiku #15

Scavi dentro me,
pianti semi nel cuore:
l'inverno va via.

Luna PIENA

2012-02-11T00:50:00.017+01:00

Ho sempre guardato con tristezza la luna, con una malinconia infinita.
Come chi è stato esiliato da casa, e gli manca tutta la famiglia, la sua terra, il suo gatto, la disposizione dei quadri. Beh qualcosa del genere.
Guardavo ad essa come a un mistero non risolto, un nodo da sciogliere, una solitudine mal digerita, qui, in questo fondo dell'universo.
Anche quand'ero con qualcuno, e tutto era romantico e perfetto, ed ero felice... se alzavo gli occhi e vedevo la luna...sentivo che c'era qualcosa che non andava, un vuoto, un conto che non tornava. Distoglievo lo sguardo e tornavo alla "realtà". Come quando ci si vuole togliere di dosso un deja-vu.

Ma cos'era mai quella luna?

La luna era qualcosa che mi mancava, ma a cui non sapevo dare un nome proprio perchè riguardava me stessa.
Ora si è fatta "piena", di significati.
Una persona, senza volerlo, semplicemente esistendo, mi ha mostrato cosa sono, ha fatto da "liquido di contrasto".
Ho ritrovato in me una delicatezza infinita, anche quando c'è del dolore. Il chiarore di luna come un'amorevole gentilezza, innanzitutto verso me stessa, come una fede ancorata che il meglio deve ancora avvenire.
Ora so che posso amare senza mettere "condizioni di felicità", senza dover essere ricambiata, senza avere, senza nemmeno volere. Amare come un istinto. Solo per celebrare l'esistenza.
Sono disposta a perdere tutto, forte, perchè totalmente vulnerabile. Ho scelto, una buona volta, di non usare le mie ferite per ferire gli altri, stando attenta a non mettere in circolo gli stessi inquinanti che ho ricevuto.
Ho ascoltato dichiarazioni d'amore tra le più belle e nobili, con l'imbarazzo di non poter ricambiare, e la sensazione che anche attraverso di me si potesse imparare quella stessa lezione che io apprendevo. La perdita come un ponte, verso l'incondizionato.
Non è freddo questo cuore. Nei miei crateri c'è solo meno gravità, ci si può saltare e quasi volare.
E il grande rebus alla fine si è risolto. La Luna della malinconia si è rivelata un simbolo, un gioco, una scoperta:
quella del mio volto, dell'amore che sono capace di dare.
Era questo che mi mancava da tanto, e adesso non fa più male. Ora quando vedo la Luna, non posso che sorridere ai nostri crateri. Senza senso di perdita.

Come potrai mai mancarmi tu che mi hai regalato per specchio la luna?

La foto me l'ha scattata l'anima con gli occhiali del drfeelgod

Haiku #14

2012-01-04T21:48:00.004+01:00

Haiku #14

Tremola il mare,
l'armonica, il cuore.
Tramonta presto.

Un benvenuto alla mia tremolo a 48 fori.

Haiku #13

2012-01-01T16:16:00.000+01:00

Haiku #13

Lanterne in cielo:
luci di fine anno
e desideri.

Invito per Capodanno 2012

2011-12-29T14:25:00.005+01:00

Non siete per le discoteche all'ultimo dell'anno.

Non siete per i cenoni dove ci si abbuffa, e poi tra lustrini e trenini, vi sentireste soli, spaesati, e un po' grotteschi.
Non trovate più l'entusiasmo per dire "Evviva...è il Nuovo Anno!"
Non vedete perchè ci si debba per forza ubriacare come scimmie, per sentirsi giovani e divertiti.
Non siete neanche giovani, ma fareste volentieri qualcosa di bello, e spegnere la tv col suo countdown.

BENE.

Allora l'avete una lanterna cinese?

Avanti, procuratevela.

Ci vediamo alle 23:30 a Palermo, nella piazza di Mondello. A far leggero il nostro saluto al 2012, e a regalare un sorriso a chiunque guardi.

VIDEO

N.B: Non importa quanti saremo, ma lo spirito con cui lo faremo!

Per ogni lanterna lanciata si esprime un desiderio, per iniziare il 2012 con un dolce pensiero (faceva quasi rima).

Sono gradite improvvisazioni di musicisti, e bambini.

Per tutti i PALERMITANI: passate parola!

A tutti vanno i miei auguri di Felice Anno Nuovo.

Auguri brevi

2011-12-24T10:01:00.007+01:00

AUGUR

...no vabbè, scherzavo.

Vi auguro quelli che molti non hanno. Il tempo.
Il tempo per un pensiero dolce, per leggere un po' quel libro che vi piace tanto, per vedere un film di natale con chi amate, il tempo per guardarvi dentro e perdonare.
Vi auguro di sentire qualcosa di leggero come un fiocco di neve, come la poesia.
E che tutto questo chiasso non vi porti via proprio il Natale e chi siete davvero.

Un abbraccio

N.B: immagine presa da Internet.
N.B.²: Film e libro consigliati.

Haiku #12

2011-12-22T03:14:00.003+01:00

Haiku #12

Occhi fragili.
Nel solstizio d'inverno
cade un bicchiere.

Haiku #11

2011-12-20T01:53:00.006+01:00

Haiku #11

Tac Tac di tacchi.
Il fiato fa nuvole
sotto l'ombrello.

L'amore a dinamo.

2011-12-18T10:28:00.025+01:00

All'inizio amare è difficile.
C'è la salita, ci sono gli ostacoli, e voi siete lì a pedalare con ogni sforzo. Solo perchè lo volete, perchè vi piace. Qualcuno vi dirà che è uno sforzo inutile, che non vale la pena. E questo rafforza le vostre insicurezze, perchè nessuno vi ha mai insegnato a pedalare, nessuno comunque può farlo per voi. Perchè dovreste fare qualcosa che nessuno vi ha mai reso facile, a disposizione?
Ma sentite di dover scalare la collina.
E sapete che se vi fermerete, riprendere la corsa sarà ancora più faticoso.
Pedalata dopo pedalata allora vi portate avanti. E la ruota aziona la dinamo, e la luce illumina la strada. Quella luce vi dimostra che state facendo bene: la pedalata è continua, e il buio è costretto a spostarsi.
Però quando vi fermate, o rallentate per un crampo improvviso, la luce affievolisce, e il buio vi assale. E voi siete spaventati dalle ombre, e da un posto che non conoscete. In quei momenti prendete dimestichezza col buio, anche se ancora lo sfuggite. Vi chiedete come mai è sempre la stessa gamba a cedere, noterete che avete paura sempre delle stesse cose: le curve cieche e le buche. Imparerete ad accettarle, a sentire che ogni volta che superate una paura voi siete più forti.
Poi quando le gambe sono allenate che quasi non sentite più la fatica, e finalmente respirate a pieni polmoni godendovi l'aria frizzante della campagna, succede che qualcosa vi dice di tornare indietro.
Prima però vi fermate un attimo. La luce della bici si spegne.
In un attimo di silenzio vi accorgete che siete già in cima alla collina. E che anche se è buio, siete soli, e la notte si fa fredda...sentite che qualcosa gira dentro al petto, come una dinamo. Che i vostri occhi vedono meglio. Sorridete.
Scoprite che il buio si sposta al vostro cammino, come avviene per il faro della bici.
Qualcosa vi dice che potreste salire su su per una montagna, solo a volerlo. Che è tutta questione di allenamento e Volontà.
Però prima di ricominciare una scalata, volete godervi il frutto del vostro lavoro.
E la meta stavolta diventa la pianura. E allora giù in discesa...andate a tutta birra, senza neanche pedalare, e la luce resta accesa. Senza sforzo, resta accesa. Alzate anche le mani per salutare.
Qualcuno vedendovi passare, dirà che voi non ne sapete niente di come ci si sente senza luce e a faticare per salire la collina. Che voi siete di un altro mondo, siete fortunati a essere così come siete. Voi lo guarderete con affetto, perchè vedrete che deve ancora togliere le rotelline. Che non ha ancora provato i suoi muscoli e messo la dinamo. Ma sarete felici che vi guardi, anche se con invidia, perchè potrebbe diventare un giorno ammirazione, e l'ammirazione una spinta a salire. Accetterete il fatto che ognuno va con la sua andatura, e verso la propria direzione. Che qualcuno voglia ancora tenere le rotelline, perchè non è pronto per fare uno sforzo, nè per rischiare una caduta.
E in pianura troverete altre persone -le riconoscerete subito- con cui fare un raduno, in collina.

Haiku #10

2011-12-17T10:30:00.008+01:00

Haiku #10

Tazza di thè
nero. Ciliegi in fiore
dietro i vetri.

"Un haiku è come un fiore".
Si forse è così.

Però è un fiore cresciuto sugli alberi.
Un fiore funambolo o trapezista.

Haiku #9

2011-12-16T03:18:00.009+01:00

Haiku #9

Stella cadente,
nel cielo di dicembre
i nostri sogni.

(Si ringrazia lo sciame delle Geminidi attivo dal 6 al 19 dicembre!)

Haiku #8

2011-12-16T03:11:00.004+01:00

Haiku #8

Bufera di neve.
Lettere mai spedite
sul comodino.

Haiku #7

2011-12-14T18:37:00.005+01:00

Haiku #7

Ruote di bici.
Pedalate d'amore
su foglie gialle.

2011-12-11T12:33:00.011+01:00

Immergere la mano nei legumi è bellissimo. E' come un micromassaggio per tutta la pelle. Anche il riso dà questo effetto, da provare, mettendolo in acqua per lavarlo.

Ma ci pensate come deve essere immergersi in una vasca piena di lenticchie?

Prenderò un sacco di ogni legume, e farò la prova ad occhi chiusi, per dire che colore/forma ha quella sensazione.
Così, perchè mi va.

Oggi mi trovo a imparare a conoscere il mio corpo, la mente, l'anima.

Imparo di nuovo a mangiare, a camminare, a respirare. E' un viaggio per cui basta l'esistenza.

Haiku #6

2011-12-10T00:41:00.005+01:00

Haiku #6

Pastore assorto.
Sul monte, la sua testa
copre la luna.

L'eclisse di luna piena ... è come un sacco che viene a svuotarla.
La luna rimane piena, ma è anche nuova.
Anche se l'eclisse di oggi è ben nascosta dietro al nostro orizzonte... Salutatela stasera, quando la vedrete lassù in alto.
Non siamo mai soli.

Haiku #5

2011-12-07T10:01:00.003+01:00

Haiku #5

Barche a secco.
Nebbia di salsedine
e caldarroste.

Haiku #4

2011-12-05T11:02:00.004+01:00

Haiku #4

Danza di luce
sul terreno. Il vento
scuote le gemme.

Haiku #3

2011-12-04T13:23:00.008+01:00

Haiku #3

Il mare increspa.
Sacchetto incastrato
tra rami secchi.

Haiku #2

2011-12-04T00:12:00.006+01:00

Haiku #2

Raggi di sole:
All'alba irrorano
aranci colmi.

Haiku #1

2011-11-21T17:04:00.006+01:00

Haiku #1

Gocce di pioggia,
piccole orme sciolgono
manti di neve.

"grazie a te ho una barca da scrivere, ho un treno da perdere"

La sua voce calda accoglie ogni cosa.
Sensibile, liquido come un pianto genuino, e allo stesso tempo asciutto come la neve.
De Andrè che guarda con dolcezza ogni passaggio.

@

2011-11-15T17:28:00.006+01:00

Immagine della "rosa galattica" tratta da QUI

Ogni volta che vedo un trifoglio sono in Irlanda

2011-11-05T09:44:00.017+01:00

L'isola del tesoro è stato il primo libro che ho letto.
Il secondo è stato Robinson Crusoe.
Ma il mio preferito era I figli del Capitano Grant, un viaggio verso l'Australia e la Nuova Zelanda. Scopro ora che fa parte di una trilogia di Jules Verne, che si conclude con L'isola misteriosa".
Trovo il filo comune. Un'isola.
Io sono nata in un'isola.
La Sicilia. Un triangolo in mezzo a un abbraccio di terre, incastonata nel mare del vecchio continente, dove la storia occidentale ha navigato per secoli. Mi sembra un ottimo luogo dove scegliere di nascere... per riflettere.
Sono cresciuta con le avventure verso altre isole, fin dai libri per ragazzi.
Ho sempre ammirato i filosofi.
Ogni atto d'astrazione è un'isola, il bisogno di isolare appunto, di chiudere in confini certi, fisici, logici, una parte di mondo, di pensiero, di emozione.
Ogni Utopia, anche quella di Tommaso Moro, è un' isola che non c'è. E infatti sceglie proprio un'isola per far nascere quel regno.
La geo-grafia torna a svelarmi il mondo.
Le mappe sono in ogni cosa, la matrice del controllo.
Ogni schema fatto prima di scrivere un testo.
Ogni costruzione nasce da una mappa. Compasso e squadra.
Che sia un nuovo prodotto tecnologico, o un testo scritto, che sia un edificio o un apparato di stato. Intanto bisogna tracciare... divide et impera.
Basta un confine per separare me da te. Ogni confine è arbitrario.
Ma una volta tracciato un confine, esso col tempa si impone, si leggittima...e ogni Nazione diventa un'isola.
Con una lingua diversa, che spesso si è creata proprio al tempo in cui si creava l'esercito.
Ancora oggi il servizio militare è uno dei modi in cui si crea coesione nazionale, si conoscono dialetti diversi, si è mandati un anno fuori casa a contatto con altre realtà.
Fatta l'Italia si fanno gli italiani. La mappa non copia, ma CREA la realtà.
Siamo dentro confini decisi prima, a cui crediamo con fiducia.
L'Apollo 8 (complimenti per il nome...Apollo: dio del Sole, della misura, della Ragione cartografica) è stato il primo che dall'alto ci ha dato la visione che solo un Dio può avere: dall'alto vediamo il mondo intero, attraverso la ripresa satellitare.
Non ci sono nomi su quella foto del mondo, nè toponimi in lingue differenti, nè divisioni.
La Terra come un'isola nello spazio. La fraternità necessaria e ovvia.
Saprà l'uomo vivere senza guerre?
Guerre fratricide nell'umanità da Abele e Caino, alle tragedie antiche, alle guerre civili...
Quand'è che fatta la Terra si faranno i terrestri?
O almeno, quando si insegnerà nelle scuole la vera Storia, per averne consapevolezza? La storia della costruzione del mondo...

Siamo abituati a difendere il nostro Ego, la nostra identità con confini.
Io ≠tu
Ma se guardiamo alla geometria dell'anima, lei però disegna un insieme più ampio.
In questo senso,

io sono la Terra intera e la capitale della mia isola.

Se qualcuno è arrivato alla fine di questo testo, ancora non del tutto confuso...lascio parlare Borges.:)

La felicità
di Jorge Luis Borges

Chi abbraccia una donna è Adamo. La donna è Eva.
Tutto accade per la prima volta.
Ho visto una cosa bianca in cielo. Mi dicono che è la luna, ma
Che posso fare con una parola e con una mitologia?

Gli alberi mi fanno un poco paura. Sono così belli.
I tranquilli animali si avvicinano perché io gli dica il loro nome.
I libri della biblioteca sono senza lettere. Se li apro appaiono.
Sfogliando l'Atlante progetto la forma di Sumatra.

Chi accende un fiammifero al buio sta inventando il fuoco.
Nello specchio c'è un altro che spia.
Chi guarda il mare vede l'Inghilterra.
Chi pronuncia un verso di Liliencron partecipa alla battaglia.

Ho sognato Cartagine e le legioni che desolarono Cartagine.
Ho sognato la spada e la bilancia.
Sia lodato l'amore che non ha né possessore né posseduta, ma entrambi si donano.
Sia lodato l'incubo che ci rivela che possiamo creare l'Inferno.

Chi si bagna in un fiume si bagna nel Gange.
Chi guarda una clessidra vede la dissoluzione di un impero.
Chi maneggia un pugnale prevede la morte di Cesare.
Chi dorme è tutti gli uomini.

Ho visto nel deserto la giovane Sfinge appena scolpita.
Non c'è nulla di antico sotto il sole.
Tutto accade per la prima volta, ma in un modo eterno.
Chi legge le mie parole sta inventandole.

P.S: L'isola a forma di cuore esiste davvero, si chiama Galesnjak, ed è in Croazia.

Fuori Luogo. (Riflessione breve)

2011-11-02T11:00:00.004+01:00

"Essere fuori luogo significa non avere la capacità di riconoscere la verità che è già scritta nelle cose."

T. Cresswell, In place/out of place: geography, ideology and trasgression, University of Minneapolis Press, 1996, p.55

Il grassetto è mio.
Il testo, tecnicamente, è di geografia.
Ma parla in più sensi.

Fuori luogo....la pozza della nevrosi.

Dobbiamo proprio farne un mito?

I compagni di viaggio

2011-10-19T13:00:00.010+02:00

A volte ho preteso tanto dai miei compagni di viaggio. Ho preteso che avessero la forza per sostenermi, di credere al bene, quando a me la forza fosse mancata... e li ho sostenuti credendo, anche fuor di ogni ragione, che avessero la mia stessa direzione.
E insieme ci siam rimessi in piedi.

Perchè muoversi? Perchè andare avanti?

Ora che la mia bussola si posiziona sulla mappa, ringrazio anche chi non si muove per far parte del mio viaggio, ma mi ha insegnato comunque a credere in me stessa.

Credo che l'amicizia e l'amore abbiano tante forme, e tanti gradi.
E a volte qualcuno si lascia indietro. A volte ci si incontra di nuovo.

I compagni di viaggio sanno dove stanno andando.
Non vanno a zonzo. Perchè hanno trovato un senso.
C'è qualcosa di più grande che li guida. Per cui sono amici.

VIDEO

Sam: "E' tutto sbagliato, noi non dovremmo nemmeno essere qui!
Ma ci siamo."

"È come nelle grandi storie, padron Frodo, quelle che contano davvero, erano piene di oscurità e pericoli, e a volte non volevi sapere il finale, perchè come poteva esserci un finale allegro? come poteva il mondo tornare com'era dopo che erano successe tante cose brutte? Ma alla fine è solo una cosa passeggera, quest'ombra...anche l'oscurità deve passare. Arriverà un nuovo giorno, e quando il sole splenderà sarà ancora più luminoso.
Quelle erano le storie che ti restavano dentro, che significavano qualcosa, anche se eri troppo piccolo per capire il perchè...ma credo, padron Frodo, di capire ora. Adesso so. Le persone di quelle storie avevano molte occasioni di tornare indietro e non l'hanno fatto... andavano avanti, perchè loro erano aggrappati a qualcosa."

Frodo: "Noi a cosa siamo agrappati Sam?"

Sam: "C'è del buono in questo mondo, padron Frodo... è giusto combattere per questo."

Già.
Come poteva il cuore tornare com'era dopo che erano successe tante cose brutte?

4.33

2011-10-15T20:47:00.008+02:00

Ci sono delle cose che mi riempiono di gioia. E' una gioia silenziosa però, invisibile, un godimento insieme della mente, del cuore e dell'anima. Quando un artista "partorisce" un pezzo di 4 minuti e 33 secondi di silenzio.

Ma con consapevolezza.
Son queste cose qui, che mi piacciono. Le cose autentiche. Le cose poetiche. Le cose che puoi spiegarle per ore, e comunque mai afferrarle del tutto...perchè sono semplici, come un bambino che coi sensi ancora sperimenta...ancora ascolta il mondo, e magari ti chiede con innocenza di spiegarglielo. Prima che un adulto rovini tutto con le risposte, c'era questa musica... fatta di rumori involontari...un silenzio che, proprio per questo, in fondo non esiste.
Un silenzio che una buona volta sospende il giudizio, che ancora è, e non interpreta. Una musica difficilissima da suonare, specie per così tanto. 4 minuti e 33 di John Cage.

Buon ascolto.

tutto è divinazione

2011-10-11T14:17:00.010+02:00

Apro una pagina a caso e leggo.

"Si cessa di essere giovani quando si capisce che dire un dolore lascia il tempo che trova."
C. Pavese

Maneggio "il mestiere di vivere" di C. Pavese da quando avevo 13 anni, più o meno.
Lo maneggio senza porto d'armi. Servirebbe.
No, sul serio.
Pericolosissimo avere le idee in mano di un altro. Si rischia di farle proprie sul serio.
Poi se sono le parole di un suicida...l'attrazione di morire in guerra è fortissima.

La trincea delle sue parole ha tagliato così bene la vita, che alla fine non era rimasto nulla per cui combattere, da nessuna parte.

"Mai più una parola". Vuol dire: fine delle pallottole.

Vivere troppo in guerra, metaforica che sia, dis-abitua alla pace.
A un soldato la cosa più brutta che potete fare è il regime di pace.
O quando i nemici sono finiti.
Perchè tutto allora diventa chiaro: il nemico se lo porta dentro come identità. Lui sa solo combattere.
E' per se stesso in genere l'ultima pallottola.

Beh, così riflettevo. Perchè ogni tanto rispolvero le armi in libreria. Apro a caso e trovo BUM un colpo di pistola.

Immagino un'altra me che mi guarda, vestita da poliziotta, mi punta la biografia di Ghandi e mi dice:
- Stai calma... adesso posa Cesare Pavese per terra e fallo scivolare verso di me. MOLTO LENTAMENTE!

Io la guardo perplessa e un po' divertita.
Perchè maneggio le armi per saperle riconoscere. Solo conoscendo posso davvero scegliere di non usarle.

Chiedo com'è che anche Ghandi abbia un'arma, cioè un libro.

- E' una pistola ad acqua. - mi dice la poliziotta.

E in effetti è vero. Può solo spegnere fuochi.

Poi mi viene in mente Socrate. Uno che girava disarmato per scelta.
Non scriveva le sue risposte sul mondo. Lui faceva domande. A chiunque.

Immagino le domande come dei piccoli petardi che lanciava in piazza.

In base alla domande che si fanno le persone tenderanno a spostarsi di conseguenza, a dare le loro reazioni, risposte.

Sì Socrate era un mattacchione, aveva capito il Gioco.
Buona mira, ma pur sempre dal suo punto di vista.

Conosci te stesso. Conosci le tue domande e saprai chi sei.

Conosci che vibrazione interiore hai, e saprai che mondo crei.

A volte mi sembra di capire.

E maneggiare Pavese è facile, perchè se spara non mi fa male.
E' la vecchia sabbia che una vibrazione di me ha già smosso in passato.

Certo uso ancora le citazioni, ma per me non sono mai assolute.
Semplicemente ho qualcosa che mi torna utile oggi per dire che

dire un dolore lascia il tempo che trova.

Ma non mi sento nè giovane nè vecchia. Mi sento qualcosa di diverso.
Una che si ascolta, per prendere nuova forma.

Lascio andare via Pavese, con medaglia all'onore, perchè non è morto invano.
Ogni conflitto mi ha parlato di pace, e mi ha detto che il Caso non esiste.
Il Caso è la forma di una domanda che ha vibrato su questa Terra.

P.S: mi basta guardare anche questo solo video, per capire che la mia domanda è quella... la Costante di ogni disegno.

Niente di antico sotto il mare

2011-10-08T12:32:00.004+02:00

"Continuo a guardare il mare come se dovesse succedere qualcosa da un momento all'altro. Noi aspettiamo ma niente ci aspetta, né un'astronave né un destino. Se adesso cominciasse a piovere ti bagneresti, se questa notte farà freddo la tua gola ne soffrirà, se torni indietro a piedi nel buio dovrai farti coraggio, se continui a vagare sarai sempre più stanco. Ogni fenomeno è in sé sereno. Chiama le cose perché restino con te fino all'ultimo". Gianni Celati

Entusiasmo

2011-10-05T21:25:00.014+02:00

"È bene parlare solo quando si deve dire qualcosa che valga più del silenzio."

Joseph Antoine Dinouart, L'arte di tacere, 1771

Sento il peso di ogni parola detta.
E ne ho dette spesso senza coscienza, tutte di pancia e di testa, messe di fila a fare il bello e brutto effetto.
Sento il disagio delle mie carenze d'affetto, l'imbarazzo di mostrarmi.
Avverto il peso delle mie opinioni, quelle che con un giudizio segano il mondo a metà, e magari dal senso utile per prendergli le misure, coerenti, come meridiani e parelleli, ma a volte tagliate col coltello dalla parte sbagliata, perchè finchè si parla senza compassione, si continua a ferire anche se stessi.
Sento di non voler fare passi indietro, perchè tradirei me stessa.

Di dovermi dare delle regole, almeno nelle parole che metto in circolo, che siano mie, e integre. Più attente all'umore che trasmettono.

Vorrei poter parlare come un poeta vero. Con l'entusiasmo, e ciò che esso vuole dire...en theos...essere pieno di Dio.
Vorrei saper spiegare la poesia così.

E non sprecare parole senza amore.

“Non si volta chi a stella è fisso”. Leonardo DaVinci

E metto a tacere le parole per sentire meglio, per imparare quell'entusiasmo.
"Riempi una paginetta di amore, di risonanza" dice un maestro dentro di me.

Certe sere sono così. Troppo grandi per essere tenute in mano da una penna.

(Oh quanto Respiro!)

2011-09-29T01:08:00.000+02:00

Saggio consiglio

2011-09-18T13:02:00.005+02:00

"Sforzati sempre e in tutto di ottenere allo stesso tempo l’utile per gli altri e il dilettevole per te."

"Incontri con uomini straordinari", di Georges I. Gurdjieff.

Q & K

2011-09-10T11:06:00.013+02:00

Mano dopo mano
il Re perse la Regina
nel suo castello di carte.

(Quando si fa dello stesso mazzo due giochi diversi, le carte sono divise.)
Altrimenti detto:
(Se gli amanti non giocano insieme, ma ciascuno fa il suo gioco per sè, essi si perdono.)

2011-09-08T19:20:00.005+02:00

" Tomas allora non si rendeva conto che le metafore sono una cosa pericolosa.
Con le metafore è meglio non scherzare. Da una sola metafora può nascere l'amore."

Milan Kundera

Frase ad effetto. A noi CI piace. :)
Sicuramente ci piacciono le metafore.
Però però...mi soffermo... Pericoloso...
Oggi leggevo una frase che diceva pressapoco così:

"Dato l'alto tasso di mortalità infantile, i genitori non potevano permettersi un importante investimento emotivo per un neonato che avrebbe difficilmente superato l'infanzia. Per questo preferivano affidare la crescita dei figli alle nutrici greche,. "
Anche qui, l'amore è in qualche modo pericoloso. Bisogna essere forti per reggerlo.

Certo non è facile superare la paura, dell'abbandono, della perdita, della delusione...ma se non si fa, se non si trova il coraggio...si rischia di non amare... non è questa forse la povertà?

Questi termini economici nell'amore mi colpiscono.
Per esempio si mette a disposizione un capitale d'amore, purchè frutti nell'altra persona e arrivi un guadagno in cambio, possibilmente.
Tutto molto interessato e poco gratuito.
Il pericolo che tutti vogliamo evitare è la perdita del capitale, senza profitto.
Ma l'amore non è una fonte ineusaribile?
Non è l'unico caso in cui, tutto ciò che diamo è nostro per sempre?
Non somiglia forse più a un capitale che ha costruito un'infrastruttura, una strada, un ponte, qualcosa ...che lasciando anche una piccola traccia di luce nella vita di qualcuno, rende un servizio all'umanità?

Domande. Oltre la frase, che mi piace.

Osservazione del giorno

2011-09-08T15:47:00.007+02:00

Spesso chiudo un occhio, come si suol dire.
Non mi pesa farlo, tutto sommato credo che sia giusto.

Tuttavia l'altro ci vede.

N.B: Perdonare significa comprendere. Comprendere richiede un atto di volontà e umanità, non di cecità.
N.B.2: Con questa si apre la sezione "Con le mie frasi batterò Fabio Volo!"

Solo i coraggiosi

2011-09-06T12:31:00.030+02:00

Mi sembra di essere nata stamattina. Con l'infanzia troppo viva per indossare una maschera, per giocare d'astuzia.
L'astuzia. Che pena mi dà. Tutta questa lotta per la sopravvivenza, reale o emotiva che sia...i trucchi messi in atto per la tutela dei privilegi, degli onori, delle posizioni uno nella vita dell'altro. Il potere, avere controllo...che razza di inferno. E cosa non si è disposti a fare.
Mentire a volte mi pare masochismo, un ritardo ingiustificato nella conquista della libertà di essere se stessi.
Non accettare il rischio.
Lo sgomitare mi imbarazza, il vederlo negli altri a tratti mi fa arrossire, a tratti corrucciare, altre volte ridere. E' sempre stato così, non sono brava a partecipare agli sconti di fine stagione.

Mi pare tutto un grande negozio che apre le sue porte e la gente si precipita dentro.
La mia timidezza è forse uno snobbismo, chissà, o un punto di osservazione privilegiato...perchè in genere mi tengo quello che ho, o vado quando non c'è più nessuno, confidando che il cattivo gusto degli altri (col tempo si aquista questa fiducia :) ) lasci a me il particolare che nessuno avrebbe comprato. In genere lo danno via:
- ah vuole quello?? Ma no glielo regalo.

Col tempo si impara ad evitare le fibbie o gli spilli che pungono. Ma adorare gli scarti, quando non è la necessità a farteli scegliere, è un gusto per pochi.
E quanto a tutto il resto che non mi appartiene...non ne sono forse regina? A volte mi sembra di poter avere qualsiasi cosa, solo a guardarla negli altri...e senza che loro se ne accorgano, ZAC è già mia, senza essere me. Ma non sono le loro cose che possiedo. A volte è un modo di camminare, di fare. Ne godo la visione, come un'adozione a distanza, e ricordandola la credo mia per sempre.

Ancora in questo negozio, sfogliando la pubblicità la gente fa un gran rumore, e parlando non si vede la bocca, perchè usa la maschera rigida delle opinioni, delle coerenze prese a buon mercato da un rivenditore di fiducia. Tutto più o meno alla moda, consentito, etichettato. E quando qualcuno ha il coraggio del vintage, esso purtroppo è travisato, svuotato. Gli autentici sono detti fanatici, o son streghe bruciate al rogo, se proprio non vogliono cedere all'ortodossia.

Nei corridoi è tutto un gran movimento, come a Pamplona. I percorsi già tracciati, da seguire coi paraocchi, e il brivido di far la prova a salvarsi da una tragedia voluta e annunciata. Non so se siano incoscienti quelli che corrono, ma i tori vanno a istinto e loro se ne approfittano.
Mi piace Pamplona, è una gran metafora. Se un toro si fermasse, e li stesse a guardare mentre corrono, fermo, come si guardano dei poverini...Ah... quel toro sarebbe dichiarato malato, magari abbattuto. Io lo ricorderei per sempre.
Più dell'intelligenza (spesso a torto superba) apprezzo la coscienza.

E d'altra parte in fila alle casse c'è questa grande paura delle conseguenze di un domani, prima ancora che la responsabilità sulle scelte di oggi. Davanti alle casse i passi sono sempre più lenti. Dopo lo sgomitare ci si rilassa, ognuno si tiene stretto ciò che ha acchiappato, sperando di riuscirci a sopravvivere.
Superata la soglia del negozio qualcuno guardando lo scontrino si chiede
- come ho potuto spendere tanto?
Tempo, energie, denaro, sogni. Se ne spende di roba per un po' di sicurezza in mezzo alla paura.
Qualcuno non si pone affatto il problema. Ma sì, andrà come viene. L'ho fatto anch'io, ho fatto tutto.

Non ci sono mezze misure. La spontaneità è umiliata o esagerata.
Quando servirebbe educata, compresa. E non smetterebbe di essere spontaneità come molti credono. Sarebbe un movimento improvviso, e tuttavia una scelta. Come la scelta delle parole nelle poesie.

Ma stamattina all'alba mi sono sentita neo-nata. E tuttavia al sicuro come se la mia sopravvivenza non dipendesse dalle cura di altri, se non di alcuni "parenti". Come quando il bambino nella culla accanto me ne indica uno, ed è Pasolini.

Vedi i ragazzi che camminano tenendosi per mano. “Cosè quel tipo di romanticismo?”, ti chiedi. Niente. E’ la loro coppia rilanciata dal consumismo perchè questa coppia consumistica compra. Tenedosi per mano alla Rinascente.

Ho l'impressione che ci sarebbero dei grandi problemi se venissero chiusi per sempre i negozi. Alcuni si lascerebbero la mano. Altri resterebbero così, a ricordare i vecchi bei tempi della Rinascente. Sperando che torni il mercato. Che è anche quello dei sentimenti.
Ma chissà forse qualcuno non avrebbe più paura della sopravvivenza, della solitudine, e sarebbe più autenticamente romantico con la poesia del mondo che lo circonda.
Vivo come se quel momento fosse già presente.
Se condividerò una mano con qualcuno, sarà per leggere un libro, prendere un fiore, fare una carezza, presentarsi a uno sconosciuto...creare un vestito insieme. Purchè la direzione dei passi non sia verso la solita vetrina del romanticismo industriale.

"Solo i coraggiosi possono amare. Tutto il resto è coppia"

Impossibile non accorgersi che...

2011-08-30T09:49:00.009+02:00

...la natura partecipa di un unico grande movimento.

2011-08-26T00:15:00.016+02:00

Quando risponderei a ogni citazione letta
esprimendo su tutto la mia opinione,
e mi capita di avvertire un'evidente sfida alla mia intelligenza
nel paradosso di chi viene detto comunque colto,
nonostante arido parli senza spirito nè cuore,

quando mi accorgo di dialogare idealmente coi più grandi pensatori,
per lo più morti o irrangiungibili,
e di avere da ridìre sull'avverbio che hanno scelto,
e più che sulla pretesa, sull'intenzione latente di una loro sentenza,

quando al telefono tutti vogliono solo che dia il mio consiglio
cercando una formula magica per non conoscersi
nè stravolgersi comunque mai,
col piacere di ripetermi addosso i loro rigurgiti emotivi più adorati,

quando mentre che io ascolto, le mie stesse opinioni perdono forza,
e diventano solo una strizzata di occhi tra i miraggi del deserto,
e tuttavia una traccia di esse si sedimenta
in un carattere, un'ironia, un vezzo,

quando scrivo una pagina come questa che ripete la pretesa di essere letta,
ignara della sua stessa intenzione
eppure anche lei uscita da una forma di digestione
solo di una dieta diversa

Allora
capisco che è proprio il giorno giusto per tacere. :)

Pensare, aspettare, digiunare. Tacere. (Dopo toccherà Ridere)

2011-08-21T23:28:00.006+02:00

Non sono niente.
Non sarò mai niente.
Non posso voler essere niente.
A parte ciò,
ho in me tutti i sogni del mondo.

Fernando Pessoa

foto: Audrey Treccenere
Soggetto ritratto e post: Dr Feelgood

Scritti endoterici

2011-08-20T12:31:00.014+02:00

Il mio giardino zen è questo cielo stellato. Intoccabile, lui mi segna la via. Cambia ogni giorno con la forza di un vento invisibile, traccia l'evoluzione col rastrello degli eventi.
Nel suo prato crescono le Belle di notte, attendono il buio per aprire le loro corolle luminose, mentre sui loro semi rotondi siedono i viventi.
Il mio giardino zen è perfetto a caso ma a casa del Destino.
Solo a guardarlo trovo la pace di questi massi muti: ogni pianta che nasce e cresce è ramificazione dell'universo. Da questa parte della serra, tra ortiche e ragni, tra vermi e salici, la Sua forma resta la matrice di ogni cosa. La riproduzione dei conigli usciti dal cappello del Mago.
Il fiume imita il cielo, il sasso imita i pianeti, le forze imitano le distanze nella bellezza.
Il mio giardino zen è Essenza pura, meditazione e suono della linfa vitale.
Se dovessi chiudere gli occhi e pensare una casa perfetta, sarebbe proprio un giardino, col suono nascosto del delfino.
L'immaginazione a immagine, la volontà a somiglianza.

Le isole fortunate

2011-08-14T12:40:00.000+02:00

Quale voce viene sul suono delle onde
che non è la voce del mare?
E' la voce di qualcuno che ci parla,
ma che, se ascoltiamo, tace,
proprio per esserci messi ad ascoltare.

E solo se, mezzo addormentati,
udiamo senza sapere che udiamo,
essa ci parla della speranza
verso la quale, come un bambino
che dorme, dormendo sorridiamo.

Sono isole fortunate,
sono terre che non hanno luogo,
dove il Re vive aspettando.
Ma, se vi andiamo destando,
tace la voce, e solo c'è il mare.

Fernando Pessoa

Long Nights

2011-08-13T00:18:00.006+02:00

Per prova. Per curiosità. Per vedere dove porta l'altra strada.
Per trovare il coraggio di prenderne una. Per essere vivi, una buona volta.
Perchè se hai il cielo nell'occhio, non importa dove cadi, sei al sicuro.
Per diventare ciò che sei. Per sfidarti. Per raccontarlo. Per respirare il nuovo giorno tutto libero.
Dimentica il mondo attorno. Sai già tutto ciò che ti serve.
Diventa ciò che sei. E non soffrirai negli altri i tuoi stessi compromessi.
Un passo alla volta si fa il cammino.
Alzati.
ALZATI gigante.

Have no fear
For when I’m alone
I’ll be better off than I was before

I’ve got this light
I’ll be around to grow
Who I was before
I cannot recall

Long nights allow me to feel
I’m falling, I am falling
The lights go out
Let me feel
I’m falling
I am falling safely to the ground

I’ll take this soul that’s inside me now
Like a brand new friend
I’ll forever know

I’ve got this light
And the will to show
I will always be better than before

Long nights allow me to feel
I’m falling, I am falling
The lights go out
Let me feel
I’m falling
I am falling safely to the ground.

Io non sono di questo palco.

2011-07-21T12:32:00.046+02:00

Io non sono di questo palco.
Sono Prometeo che chiede agli umani da accendere, per fare conoscenza.
Mentre tesso il filo delle Parche, indago il meccanismo della spola piuttosto che curarmi dei due capi del destino,
Aracne, dal centro della mia tela porto da bere agli ospiti che non voglio ferire.
Sono Eco che insegue Narciso, sì, ma solo per fargli il verso,
Pandora che rivende ad altri i regali che non puo' aprire,
una Sirena che canta ninnananne perchè ha lei l'insonnia,
Euridice che provoca l'impazienza del suo Orfeo
- amore come mi sta questo ombretto? -
Ho avuto la passione di Medea, ma i figli del mio cuore son morti da soli, senza vendetta.
Sono Arianna nel labirinto, conosco la strada, ma lancio il gomitolo a Teseo - tiè gioca -
e me ne vado prima che sia lui a lasciarmi iN asso;
preferisco di gran lunga spegnere il mio furor alzando coppe con Bacco, anzicchè fare la puzza di bruciato di Didone.
Sono una Calipso che non vuole trattenere Nessuno offrendo il peso della sua immortalità,
e parlo dei miei guai a cena meglio di Ulisse, a viso aperto, senza pianto femmineo, solo se strettamente richiesto.
Sono Cassandra, che sa già tutto e prova a dimenticare, rassicurando gli increduli con finta spensieratezza, profetessa che non sa più quali siano queste che altri chiaman tragedie,
e intanto c'è dentro.
Sono la Pizia che dà la verità per oracoli, per risparmiare agli altri l'imbarazzo dello specchio.
Sono Penelope che non riconosce suo marito dal letto, e si è scelta il più giovane dei Proci, perchè almeno mangia a casa e si fa la barba, o forse per dispetto.
Sono Ifigenia che scappa prima del sacrificio, per far salva la sua vita, che si guarda circospetta dalla parola famiglia,
sono un Antigone che scuote la testa alle porte di Tebe, e non crede che sia la sepoltura a far onore a una vita, che la vera pietà sia risparmiarci la guerra.
Non sono un'eroina, assumo ruoli per convenienza,
serva currens venuta a rubare consapevolezza,
rinasco sempre nuova, araba Felice,
Sono una che cambia la trama,
una pessima attrice.

2011-07-19T14:08:00.004+02:00

Ciao oscurità, vecchia amica mia,
son venuta per parlare ancora con te...
(in silenzio).

Metafora

2011-07-15T17:17:00.008+02:00

Certe domande se le fanno solo i poeti.

Crazy Diamonds

2011-07-02T02:20:00.021+02:00

E' l'una di notte circa. La radio passa i Pink Floyd. E' il momento in cui tutto si distende. La voce degli amici è un rumore senza forma, senza parole. Almeno così giunge alle mie orecchie, come se fosse un colore, che potrei dire come stanno, fuor d'ogni bugia. Bene bene, benino.
Sembra che io non ascolti davvero, che sia distratta, con la testa in aria.
Ma sono dentro al loro giallo-arancio, e tengo il naso sul finestrino.
Il semaforo è rosso senza clamore. L'intro dei Pink inizia a dire qualcosa, c'è una risata in mezzo, in chiave di sol.
Nell'auto a fianco, la ragazza seduta nel sedile da donna, abbassa lo specchietto, mette il rossetto. E' l'una e mette il rossetto. L'uomo al volante le parla, acquario con doppi vetri.
Niente luna.
I diamanti sul decoltè della notte mostrano ancora l'etichetta Per sempre.
Alza il volume per favore.
Nei Pink Floyd ci vedi tutto lo Spazio.
Il semaforo si distrae, e scivoliamo sull'olio di un altro discorso. La strada è un sospiro nelle curve.
Le città anche se deserte sono piene di donne: basta guardare i cartelloni pubblicitari.
Una bionda è distratta su uno sfondo bianco, e c'è un nome accanto, che fa chiedere "chissà che vende". Forse razza caucasica.
Io so che sopra gli stop della nostra auto una scritta dice: Fiesta.
Una festa uscita dalla catena di montaggio di un certo Ford.
Sfondo nero, guardo dal rettangolo del finestrino le vetrine chiuse dei negozi. Siamo nello stesso flusso di coscienza.
Parole e diamanti, 30% coi saldi. E' ancora fine stagione nel Grande Anno.

2011-06-25T22:08:00.001+02:00

Ultimo regalino giunto: Edito nel 1931 :)

2011-06-15T11:13:00.007+02:00

Si gela dicevi
ma c'era ancora calore
nella piega
del mio braccio.

Dal tappeto spiavo
l'ultima carezza,
lasciata a schiudersi
sotto al gatto.

Perdevo margherite
dai nodi dei capelli,
pettinati
coi denti del ricatto.

Il fumo delle menzogne,
annerite sul fuoco,
fiatava: le chiavi lasciale
lì sul piatto.

Il tuo inverno mi insegnava
come anche la neve,
scavando,
perda il color del ghiaccio.

Street art

2011-06-10T18:05:00.009+02:00

Jana&js - rue Jeanne d'Arc

Questa è l'idea di una carta interattiva dei graffiti di Parigi.

Nel sito è presente una galleria, che divide i lavori per autore e tecnica artistica utilizzata.
Questo permette di visitare la città come un'immensa galleria d'arte, per chi ha interesse a scoprire gli autori di street art, le differenze di stile, la coesione tra sfondo urbano-immagine-soggetto.

Artiste : Jr / Lieu : Autour du centre de Paris / Photo : Brin D'amour

Le città dovrebbero dare valore all'arte nel paesaggio urbano, sempre più trascurato e svilito da ecomostri e pubblicità martellante, o situazioni di grigio degrado. Che ben vengano le iniziative per dare colore alle strade, che ben venga l'arte perchè quando essa è nell'aria... si puo' ispirare.

Artistes : Dacruz & Artof Popof / Lieu : Autour de Vitry sur Seine / Photo : Thias (°-°)

Ed ecco invece il "BIG BANG BIG BOOM:un punto di vista non-scientifico dell'inizio e dell'evoluzione della vita ... e di come potrebbe finire.

direction and animation by BLU
blublu.org
production and distribution by ARTSH.it
artsh.it

sountrack by ANDREA MARTIGNONI

2011-06-08T10:06:00.003+02:00

KEBRILLAH KEBRILLAH

CORPUS

2011-06-01T10:59:00.031+02:00

Trovarono il mio corpo tra le sabbie del deserto. Con stupore sciolsero i rotoli neri e la treccia di una lingua antica. Passarono col dito nella pergamena chiara delle braccia, segnate da lacune evidenti, e croste di opinioni che il tempo aveva indurito.
Sulla schiena trovarono presto segni a graffi, e note a margine. Ancora, il filo e i punti per ricucire i pensieri a strappi.
Rigirarono il senso di certe inversioni di frase, traducendo con facilità qualche sentenza finale
a chiusa, messa lì per distrarli.
Presero la cadenza dei miei piedi, cercando la musica che si è persa.
Confrontarono le linee delle mie mani con quelle di altre famiglie. Tradussero tutto. Tutto, eccetto la mia grafia malferma.
Rimpiansero la perdita di interi capitoli bruciati, ustioni spente sull'altare dei ricordi. Ma diffidarono sempre di quelli risanati - tatuaggi in bella copia - da una mano esterna.
Dissero infine sprecati i fogli rimasti intatti, lucida copertina di varianti risparmiate.
Divisero il mio corpo distinguendo dove io fossi più autentica, senza lasciarmi il diritto
dei miei sentimenti spuri.
Tra tutto ciò che dissero di me, rimase libera l'anonimìa dei miei occhi muti, spalancati al cielo, anche da sotto terra.
Nella fossetta la guancia però rideva ancora, al volume dei grani che quei dottori volevano contare, nel mucchio del deserto.

Mi chiederanno di te

2011-05-14T11:08:00.006+02:00

Mi chiederanno di te
E nulla vorrò dire,
chè ogni parola
Spiegando
Come una vela
Non ti porti via.

Mi chiederanno di te
E il suono del mare
striderà più forte
stretta catena
Sotto i tuoni lignei di ogni
ciao e addio.

Mi chiederanno di te
E i miei occhi Intatti
sosteranno sui picchi
Della loro voce,
pavimenti di neve scesi
nei corridoi della notte.

Mi chiederanno di te
E tardo incederà il sorriso
che il volto ha tradìto.
Scorgeranno in me i tuoi occhi
linea dell’alba
Sui rami del paradiso.

Visione - reciprocità - illuminazione

2011-05-08T11:27:00.014+02:00

Per gli antichi greci vedere un oggetto significava illuminarlo con i propri occhi.
La trovo un'osservazione ...illuminante.

Come il sole è un grande occhio che tutto vede, così il nostro occhio emette raggi ottici, fisici e psichici, portando con sè sentimenti, passioni, stati d'animo.
Lo sguardo, quando raggiunge l'oggetto, gli trasmette ciò che il riguardante prova alla sua vista.

La visione non esiste se non nel caso in cui esista tra ciò che è visto e colui che vede una completa reciprocità, una stretta affinità.

Si crea così una passerella estensibile costituita di una materia comune, a ciò che è visto, a colui che vede e alla luce che consente di vedere.

Socrate conversa con Alcibiade:

"- Hai osservato poi che a guardare qualcuno negli occhi si scorge il volto nell'occhio di chi sta di faccia, come in uno specchio, che noi chiamiamo pupilla perchè è quasi un'immagine di colui che la guarda.
- E' vero.
- Dunque se un occhio guarda un altro occhio e fissa la parte migliore dell'occhio, con la quale anche VEDE, vedrà se stesso [...] Ora, caro Alcibiade, anche l'anima se vuole conoscere se stessa, dovrà fissare un'anima, e soprattutto quel tratto di questa in cui si trova la virtù dell'anima, la sapienza, e fissare altro a cui questa parte sia simile." (Alcibiade, 133 a-b)

Solo guardando al di fuori, a qualcosa che ci è affine, la nostra anima può conoscersi.

Poche volte mi sono sentita a casa come quando ho guardato le stelle. Nel buio della notte, la materia non fa attrito.

E poi nella vita di tutti i giorni trovo una lampadina che si chiama COLPO DI VENTO. E nei nomi l'uomo mi sembra ancora geniale. Una lampada che si piega appena, come un soffio su una candela. Fiamma per sempre ferma nell'attimo di essere trascinata. Un nome che è in definitiva un'ombra nella caverna di Platone, ma di cui il vento fa percepire il fluire, il tempo.
L'ho vista, e mi ha rivelato parte di me. In un attimo è diventata la mia lampadina preferita, perchè parla di fuoco e aria, di questo tempo che fa la vita umana. Parla del tentativo umano di fermarla, click ogni tanto, in un attimo, in un colpo di senso.
C'è qualcosa che riconosco, mi sembra che l'interruttore sia acceso dentro di me, e poco importa
se alla lampadina reale arrivi la corrente.
Quando guardo chiaro, ogni cosa si fa illuminata.

(In - spirando)
Jean-Pierre Vernant, L'uomo greco, Laterza (pag.15-19)
http://youtu.be/3-V-0Ao870g

Post-it

2011-04-30T10:45:00.005+02:00

1. Collezione Delai. "Post-it", pixel su pixel. cm 5,9 x 5,61.
Descrizione.
Segni neri su giallo.

(Sul retro è stato scritto in inchiostro simpatico "Si invita a prendere la cosa seriamente in considerazione.")

Une vision: La truelle

2011-04-28T14:39:00.005+02:00

Guardare e basta, non serve.
Fissare.
Quello è il trucco, per non pensare l'abitudine che riconosce le forme.
Il disegno del pensiero è fuori dal mio bianco,
i manici possibili sono due,
diversamente uniti alla base
(ma forse sono trecce di capelli).
Mi sforzo di ricordare cos'era.
Un po' di terra che si vede appena, è la strada per farlo.

Sonetto XLIII

2011-04-24T13:53:00.003+02:00

Cerco un segno tuo in tutte l’altre,
nel brusco, ondeggiante fiume delle donne,
trecce, occhi appena sommersi,
piedi chiari che scivolano navigando nella schiuma.

D’improvviso mi sembra di scorger le tue unghie
oblunghe, fuggitive, nipoti di un ciliegio,
altra volta è la tua chioma che passa e mi sembra
di veder ardere nell’acqua il tuo ritratto di fuoco.

Guardai, ma nessuna aveva il tuo palpito,
la tua luce, la creta oscura che portasti dal bosco,
nessuna ebbe le tue minuscole orecchie.

Tu sei totale e breve, di tutte sei una,
così con te vò percorrendo e amando
un ampio Mississipi d’estuario femminile.

(da "Cento Sonetti d'Amore"- Pablo Neruda)

Danza aRborigena

2011-04-20T13:13:00.006+02:00

Ho trovato un albero in giardino.

Radici africane,
fiori orientali.

Rami astrali,
foglie raminghe.

Se tagli il tronco
un labirinto.

La settimana santa di Aurelio Bracco

2011-04-17T10:57:00.013+02:00

Inizia la settimana santa. In sicilia le processioni sono così particolari da essere sempre più mira di fotografi e fotoamatori, oltre che di turisti. Nella spettacolarizzazione del rito e il chiasso dei curiosi, il venerdì santo ha perso un po' ovunque il senso sel rispetto, del silenzio e della penitenza. Ma c'è un piccolo paese vicino Palermo, dove quest'aria rarefatta ancora si respira, e il suono dei passi nelle file di fedeli è l'unico riverbero tra montagne e case disegnate come un presepe di marzapane.
Un doppio invito quindi, a vedere i riti pasquali di Petralia Sottana, e con essi la chiave di lettura del fotografo Aurelio Bracco in mostra fino al 24 aprile presso Palazzo Pucci Martinez (P.zza A. Gramsci).

Lascio qualche stralcio della prefazione che ho scritto del libro fotografico (in vendita presso i locali della mostra e QUI) nella speranza di dare visibilità a un lavoro che si sgancia dalla scarna documentazione oggettiva di un evento, e si fa percorso autoriale e personale del fotografo e della sua sensibilità.

La “Settimana Santa” a Petralia Sottana [...] è fatta di presenza umana: essa è insieme protagonista e scenografia [...] a testimonianza che ogni città, e anche questo comune madonita, è innanzitutto la sua gente.

[...] Il venerdì è giorno di attesa, mani giunte e file di uomini colti nell’immobilità. Tutto è fermo, la natura tace, il silenzio regna sul trono delle montagne e sull’atmosfera surreale di una nebbia come presagio.

[..] Sta per compiersi una tragedia vecchia duemila anni: nel cammino verso il calvario, Aurelio Bracco coglie le file dei fedeli, l’ordine geometrico della storia che si ripete in sequenza, e non cambierà mai. Nella sua ripetizione ciclica, il rito è la forma immutabile dell’evento, nato dalla storia eppure senza tempo.

[...] Lo stile strisciato, il mosso e fuggevole flusso dei bianco e neri, servono a disperdere le individualità in una massa brulicante e indefinita: anonima e senza volti essa diviene il simbolo di tutta l’Umanità, quella che non ha risparmiato il suo Messia e, insieme, quella che oggi crede.

[...] Tra gli applausi e il rumore di ali delle colombe, Aurelio Bracco decide di chiudere il suo lavoro fotografico con un immagine evocativa: la nuova veste del Re, di spalle e dall’alto, saluta Petralia e con essa il Nuovo Giorno dell’uomo.

Nelle sale di Palazzo Pucci Martinez è anche possibile accedere a una stanza per farsi avvolgere da un audiovisivo proiettato su più schermi che a tempo di musica alterna foto e testi, dal forte impatto emotivo.

2011-04-02T22:03:00.002+02:00

Mi cade l'occhio sul pensiero.

Come nascono le buone idee?

2011-03-30T10:16:00.001+02:00

Babbo Natale. Le idee FANNO il mondo

2011-03-28T18:04:00.020+02:00

Ok sono fuori stagione
ma così, pensavo.
A Babbo Natale.

Il problema non è che i miei mi abbiano mentito.
Poverini, che potevano fare.
Loro davvero credevano che Babbo Natale non esistesse, e si comportavano di conseguenza.
Il problema è che nel farlo, si sono davvero convinti che Babbo Natale non E'.

Il che ovviamente è sbagliato.

Già.
Cosa vuol dire esistere?
A mio avviso:
Avere un'influenza sulle cose (e subirla).

Flashback.
Mio fratello ha 1 anno e mezzo più di me. In questo momento ne ha 6. E' il 25 dicembre. e sono le 7 del mattino. Scendendo con frenesia le scale di marmo bianco della nostra casa mi dice che Babbo Natale non esiste. Che la neve sullo slittino ce l'hanno messo mamma e papà per rendere il tutto credibile.
Va da sè che i regali li comprano loro. E le letterine le leggono loro.
All'ultimo gradino è già cambiato tutto.
Ok, piango un po' lo ammetto. Più che altro perchè mio fratello non ha proprio modo nel dire le cose. E io ho passato una notte a tendere l'orecchio per sentire i rumori dei passi di un uomo novantenne, in sovrappeso, con un sacco dove qualcosa era lì per me.
Scartando i regali sorrido ai miei genitori, fingo di credere alle loro rassicurazioni: ma sì che esiste, guarda la neve! dicono, e improvvisamente mi fanno tenerezza.
C'è stato bisogno di Babbo Natale, una storia-tradizione mondiale, ancora una volta di una festa...per farci dei regali. Azione passiva. Di questo, mi spiace un po'.

Ecco.
Se non esistesse (la storia di) Babbo Natale, non ci sarebbero regali assicurati per i bambini, il 25 dicembre.
La cosa è così semplice, che bisogna porre molta attenzione per vederla.
Se non esistesse Babbo Natale (o la befana o chi per lui) i genitori non chiederebbero ai figli cosa vogliono, non metterebbero il cappotto per uscire di casa, non comprerebbero il regalo, non perpetuerebbero la storia che sta dietro a tutto questo (e che in fondo supplisce la spontaneità, inducendola).

Quando si dice che Babbo Natale non esiste, si dice una stronzata. Lui e la tradizione di scambi di regali tra adulti, circola nel mondo e lo influenza, con buona pace dell'economia attuale per altro, che vede aumentare gli acquisti a fine anno.
La storia degli elfi che confezionano regali nella megaindustria di Babbo Natale e altre informazioni su renne e quant'altro, sono i modi in cui da un'idea grezza, originaria, si formano con contributi diversi, le varianti "condìte" del mito.

Babbo Natale dunque, non solo condiziona ad agire, ma subisce l'azione narrante degli agenti (umani).

Se esiste quel luogo fantastico descritto nel "Mondo di Sofia", dove regnano personaggi frutto della fantasia, e noi adesso su questa concreta Terra decidessimo tutti insieme che Babbo Natale sotto sotto ha delle mutande verdi a pois rossi, e quest'idea si propagasse a dismisura, accettata da chiunque, India, Cina, Europa, Africa, America... WOWWW
in quel luogo, Babbo Natale avrebbe le mutande verdi a pois rossi.

Questo mi porta a pensare:

1) è impossibile parlare di ciò che non esiste, perchè non si potrebbe dire nulla.
Se parliamo di qualcosa, essa è, anche sotto forma di "idea" essa ha un'esistenza, quindi un 'influenza, un effetto fisico-emozionale innanzitutto su me che la penso, in secondo luogo un effetto su chi per esempio mi rivolgo per esprimerla, trasformandola in parola. Un'esempio:

Io dico CACCA e voi state già pensando alla cacca. E' un potere enorme.
Io dico "non pensate a un ELEFANTE"

e voi l'avete pensato.
(Il pensiero infatti è sempre affermativo).
(Questa dell'elefante l'ho rubata ma spero che vada bene uguale)

Le idee sono,
in una forma diversa, d'accordo,
ma sono.
Le idee influenzano il mondo, e se viene data loro la giusta continuità e diffusione creano. Si concretizzano, anche se in genere con delle varianti aggiunte nel processo di formazione.
(E qui la mia mente spazia tra il valore magico della parola, i mantra e all'inizio era il verbo, ma anche l'idea di indipendenza nazionale...che nasce nella mente di qualcuno nell'illuminismo e per cooperazione d'intenti, si cosifica.)

2) Babbo Natale continua a esistere anche da adulti, cioè gode di forza di influenza residua, in proporzione alla perpetuazione della sua memoria nel tempo. (Il concetto è quello del piano inclinato.)
Se le cose non fossero date così per scontate, un uomo di 50 anni , più che adulto, in preda a sudore freddo e un fremito improvviso un giorno si farebbe una semplice domanda
- perchè fare regali di Natale? -
rispondere perchè cosi mi hanno insegnato sarebbe esatto, ma non esaustivo.
Ci vorrebbe infatti un'altra domanda per andare al fondo della questione e far passare il sudore freddo:
perchè fare regali di Natale piuttosto che saltellare su una gamba e ad occhi chiusi, il 24 notte? o che so, ritagliare cuoricini di cartone e incollarli alle pareti? o dare da mangiare ai poveri, o dormire tutto il giorno?

3) Così come io posso condizionare il colore delle mutande di Babbo Natale, se qualcuno dall'altra parte del mondo, dalla parte degli immaginari (regno dei defunti, dei miti della storia, degli dei), ci pensasse in un certo modo...quel modo condizionerebbe questa realtà?
Avere fede in qualcosa, significa comunicare col possibile.

Ora capisco perchè nel mondo di Sofia, c'era bisogno di una festa, un compleanno, per iniziare il racconto. Era un messaggio neanche troppo nascosto. Una festa è la ritualizzazione di un'idea, un evento che si perpetua nella memoria e influenza il reale.
Chi pensa che quel libro sia un buon riassunto di filosofia, è rimasto al di qua dell'opera.

Io ci credo nelle preghiere, alle parole, alle comunicazioni tra mondi, alle idee.
Dunque.
Babbo Natale, sono disposta a farti tornare le mutande bianche, se riesci tramite un bianconiglio o altri dei tuoi amici che viaggiano in primavera sulla terra, a far cadere il governo in Italia entro 3 giorni. Niente di personale. E' solo un esperimento. (uhm sto banalizzando)
Ma se ti vuoi tenere quelle verdi a pois rossi, ok...non ti giudicherò, anzi sei proprio simpatico.
Però vorrei parlare con Ernesto, adesso.

Seriamente.
Babbo Natale, ti voglio bene,
io so che esisti. Ma da oggi voglio partecipare al grande gioco, e ti penserò più giovane e magro, che beve meno cocacola, tiene la barba rasata, dona sorrisi ai bambini, e gira il mondo in barca a vela. E tu, tu pensami felice in una mansarda a Parigi, e in viaggio sei mesi l'anno. Vedrai che pensandoci in alto, saremo in alto.
Ogni tanto mandami Ermes, e un messaggio nella buca delle lettere.
Io cercherò di resistere, al genocidio delle idee.

Audrey

Bibliografia:

Gaarder Jostein, Il mondo di Sofia

Bulgakov Michail, Il maestro e Margherita

Filosofia, religione, miti, e geografia del possibile.

Babbo Natale.

http://www.youtube.com/watch?v=AX41xwAYU2M

N.B: Sono favorevole ai regali in ogni momento dell'anno. Al Natale come festa religiosa. Un po' meno alla "dittatura del regalo a Natale", specie se non si crede alla festa religiosa.

N.B.²: Babbo Natale è una variabile che puo' essere cambiata con qualsiasi altra idea/mito da inconscio collettivo.

N.B³: Avere delle idee è la cosa più divertente al mondo.

Blu.

2011-03-24T16:04:00.017+01:00

Strana illuminazione primaverile.

Io sono fatta di letteratura.
Sono uscita dalla penna di una bambina alla finestra, e quella bambina ero io.
Di letteratura, sì.

Il mio vero carcere - infanzia analfabeta - è stato quando non ho scritto e letto più niente.
Nè di libri, nè di me stessa.

Non amo se non in versione romanzata. Tengo strette le cose vicine che posso anche immaginare altrove.
Ciò che vedo attorno a me, un albero, una costellazione, persino un evento, è come una parola, un insieme di lettere... sono il segno arbitrario di qualcos'altro, con mille collegamenti attorno da mille e una notte.

Di storie vorrei conoscerne una al giorno. Una per ogni cosa. Per amare meglio. Per il piacere di tramandarle, o per sorridere tra me e me, solo a ricordarle, così, mentre lavo i piatti.
Una storia per il mio grembiule, per favore. Mi devo asciugare le mani.

E poi amo chi è fatto di letteratura, e sa raccontare le cose, anche se da nulla, ma sa dirle bene, in un italiano che scorre, che sia dolce, e stil, e novo. Chi mentre parla muove le mani lentamente, o dice una frase breve, senza battere ciglio, come un epitafio. Che la dici ed è già morta, ma coi fiori sopra.

Mi piace sentire una parola che non conosco, che mi faccia venire voglia di cercarla. E i neologismi, loro...sono instancabile volontà di vita.

Amo chi parla a un uditorio senza egocentrismo, senza pensare alla sua voce...e mentre dice è tutto addosso a ciò che racconta e quella cosa è nata libera.
E le pause messe alla virgola giusta, la sintassi complessa senza perdere il filo del discorso.
La scansione della voce su ciò che è importante. Come se in un tappeto di suoni, ogni tanto vibrasse un tasto di pianoforte, a scuotere la polvere.
Mi nutro di
flussi di coscienza insoliti
che hanno il pudore di farsi desiderare.
Non alla Joyce.
E i libri che hanno il coraggio di osare, alternando poesia e prosa nello stesso foglio. Di rompere le righe
della pagina.
Le persone che ovunque le apri, ti dicono qualcosa.

Amo il silenzio di una fine di capitolo, che rimanda a domani. Perchè la notte io possa sognare una continuazione. E provare il piacere dell'alba: il tradimento di tutte le aspettative.

Sono di letteratura. Mi scrivo come meglio credo. Anche in disordine, e bruciando di tanto in tanto gli appunti. Ma sto scrivendo su una finestra, e mentre scrivo faccio caso alla mia grafia, e mi piace metterla di traverso, animando la malinconia di esuberanza...per darle una storia, per farla leggera. E tenere ancora gli occhi lucidi di biro.

Meno-male

2011-03-24T10:20:00.002+01:00

Vignetta di Quino: "Meno male che il mondo brucia sempre dall'altra parte!"

L'inconscio oggi è l'economia

2011-03-11T22:47:00.006+01:00

Basterebbero 20 minuti spesi COSì per sapere dove viviamo oggi.

Se potessi regalerei questi 20 minuti a ogni alunno, da elementari a liceo. L'esame di ingresso alle università dovrebbe essere fatto su domande circa il PRESENTE nelle varie parti del mondo. Mi piacerebbe una televisione pubblica che non trasmetta programmi di intrattenimento a ora di cena dove un singolo uomo puo' vincere denaro beccando con un po' di fortuna il pacco giusto. Vorrei che in quella tv si dicesse ogni tanto come circola il denaro oggi, come tutti partecipano a difendere un sistema economico per paura che non ne sia possibile uno migliore. Vorrei che si dicesse come l'economia è entrata fin dentro ai rapporti personali, con effetti devastanti (1 e 2)

Vorrei essere adulta, dunque responsabile, contro ogni "buon senso". Non subire modelli che tutti reputano normali, immodificabili. Creare nuovi modelli. Voglio chiedere perchè, e trovare le risposte, senza fermarmi al "perchè si".
Oggi ho speso 1 ora così. E' stata un'ora utile, di tantissime altre non mi ricordo. Ci sono 4 link in questo post, mi piace condividerli, senza pretese... se mai uno alla volta troverete il tempo di vederne qualcuno...o di consigliarne un altro a me.
Ma non posso fare a meno di pensare a quel programma di intrattenimento, che rimane acceso nelle case mentre si cena. Che approfitta di quella mezz'ora di pasto comune, tra una forchettata e l'altra, per entrare nelle teste...
E se...

Peccato che lo spazio è riservato ad altro, e altri.

Jean-Michel Folon

2011-02-16T19:41:00.001+01:00

Jean-Michel Folon (1934-2005), pittore, scultore, illustratore belga.

Respiro.

2011-02-12T18:41:00.003+01:00

Ponte Sant'Angelo inquadrato da un foro di Castel Sant'Angelo.

Spiare

2011-02-12T01:52:00.003+01:00

Roma è una città imponente. Ogni tanto ti verrebbe da scappare da qualche parte per riprendere fiato, per non vedere tutta quella bellezza attorno a cui non sei abituato. A volte fa quasi paura, come se ti potesse cadere addosso da un momento all'altro il monumento, l'angelo di marmo con la spada (ahia), il ponte sotto i piedi.
La città si staglia ovunque. Marmorea e onnipresente. Girando lo sguardo non trovi pace. Sullo sfondo c'è sempre una cupola, un palazzo importante. Non riesco a metabolizzare. Non so neanche che dire. La sua bellezza rimane inafferrabile, proprio perchè incombente. Sento che per prendere un pezzettino di Roma ci vorrebbe la giusta distanza, magari anche un po' di tempo. Ricordarla.

Tornando a casa trovo conferma nelle foto scattate: quelle che preferisco sono sempre dietro un filtro, di vetro, di rami, di cornici insolite...

Ho dovuto allontanarla, filtrarla, ricordarla.
Prendo appunti.
Come fare con Roma, o una grande bellezza.
Trovare da dove spiarla.

La Relève

2011-01-17T12:04:00.003+01:00

Guardavo una foglia per terra, caduta da un vaso, dimenticata sul cemento.
Non era verde, non era gialla d'autunno. Se capite quello che voglio dire. Era davvero rossa.
Era come un fiore, ma pur sempre una foglia.
Allora così, ho pensato che sarrebbe stato bello vederla danzare in aria.
Ho fatto tutto ciò che potevo, raccogliendola, invitandola a ballare.
Credo di aver amato una foglia.

Piccoli spigoli

2011-01-16T10:14:00.002+01:00

« L'inferno dei viventi non è qualcosa che sarà; se ce n'è uno, è quello che è già qui, l'inferno che abitiamo tutti i giorni, che formiamo stando insieme. Due modi ci sono per non soffrirne. Il primo riesce facile a molti: accettare l'inferno e diventarne parte fino al punto di non vederlo più. Il secondo è rischioso ed esige attenzione e apprendimento continui: cercare e saper riconoscere chi e cosa, in mezzo all'inferno, non è inferno, e farlo durare, e dargli spazio. » (Italo Calvino, "Le città invisibili")

Sublimazione

2011-01-06T11:11:00.002+01:00

Dovrei smetterla di sublimare tutto, dal solido al gassoso, dal concreto all'astratto...
Mi do i consigli che darei a un'amica per limitare i danni. Sul filo della pazzia mi dico lascia stare, sei giovane...andiamo a prendere un caffè, rideremo. La seguo, sapendo che prima o poi non basterà, e che non è pazzia ma lucidità. Forse dovrei partecipare all'irrazionale e concedermi più caffè al bar. Uno stato di transizione fluido. Magari concedermi lo stesso vizio della scrittura, da accendere tra una sigaretta e l'altra. Ed è già così.
Non ho paura della morte, ma di dimenticare, e in fondo di volerlo fare. Anche le videocamere hanno un on/off. E invece me la sono cercata, ho riso in faccia al Super Io, ed essendo un tipo autoironico adesso mi racconta tutto la notte mentre giochiamo a carte. Non posso dire di dormire sul serio, per lo più ascolto senza pregiudizi. Quanto a lui, è un tipo onesto e senza pudore, non bara, e spesso me la dà vinta. A volte guardo il suo solitario, e mi limito a leggere le figure.
Non c'è riposo in questo REC della coscienza, ogni tanto dimentico, per scelta lucida, per far posto nel nastro in attesa che cambi un particolare.
Tutte queste immagini che scorrono nella mia mente...quanto di questo posso dire sia mio... Quando si gira una testa, si alza un sopracciglio, si muove una mano. Cosa rimane di tutte queste informazioni... Saper riconoscere una bugia, comprendere un tono di voce, uno stato emotivo che è stato mio, imparare a riconoscere l'uomo. Comprendere sì. Amare le cose per come sono, belle e brutte, somiglia a limitarsi a registrare. Il modo allora, inventerò un modo dolce di fare il mio compito, di cullare il flusso, di meravigliarmi per ciò che conosco. Eppure resto una cinepresa che si ribella, che cerca un modo per evadere dal suo piano di costruzione. Vedo il mondo in negativo e sottosopra, per resistere alla normalizzazione, per toccare il fondo delle cose prima che lo specchio della mente capovolga tutto. La luce è il nero che si imprime nella pellicola. Ad occhi chiusi il buio è fatto di fogli trasparenti, non impressionano la coscienza. E' il silenzio dello spazio prima di subire l'immaginazione dei mondi possibili.
E' che certi giorni i miei passi non fanno rumore, non avvertono neanche la resistenza del terreno sotto i piedi. I miei passi sono una sensazione di vuoto in un universo irreale. Diventa tutto così relativo, ironico, persino facile. E' uno strano ottimismo, senza scopo.
Ghiaccio e aria. Non riesco a commuovermi. Non credo sia più importante.
La montagna in fondo è uno scenario che non posso raggiungere con una mano, e ho la consapevolezza che, arrivata alle pendici, toccherei già un'immagine diversa. Toccare un sasso alla volta. Salire la vetta. Respirare il paesaggio. Lo sforzo di muoversi nella prossimità della ragnatela, senza ragno, a volte mi sembra vano come un vezzo.
Allora mi pare che tutto sia un'illusione ottica, che potrei tenere quel paesaggio in pugno, solo provandone compassione. Finirò come Nietzche ad abbracciare un cavallo, e sì ,crederanno che sono pazza, ma anche questo avrà un peso relativo. Prossimità, campo d'azione. L'effimero si compie attorno a me. Anch'io ho una data di scadenza, ma mi interessa scoprire il significato di quei numeri di serie che ancora non ho decifrato. La sigla di me stessa.
La memoria si disperde come scia di una cometa, una coda in frantumi, meravigliosa, l'inevitabile traccia di un movimento in cielo. L'arte mi sembra l'ultimo modo che ho di salvarmi dall'immensità della vita, creare un senso dove ancora non c'è, riempire i vuoti nella trama. Vorrei parlare con Shakespeare, ma posso solo ascoltare un suo sonetto. Lui che faceva dell'arte uno strumento di eternizzazione, per la sopravvivenza nel tempo di un messaggio umano, che contemplava la memoria degli altri come risorsa di un hard disk aggiuntivo. Partiamo da pressuposti diversi. Il fine non è la memoria, perchè anch'essa ha data di scadenza, fosse anche tra migliaia di anni, ce l'ha.
Per me l'arte è un modo di sopravvivere alla mia immortalità.
Proprio così, sopravvivere all'immortalità. Qualcosa di mentalmente insostenibile.
Per commuovermi mi bastava guardare il mio gatto dormire e adesso, dal ghiaccio al vapore acqueo, riconosco nel mio gatto una sigla simile alla mia.
Dietro a tutti gli stati di transizione: H2O, il figlio di due elementi, la ragnatela di legami possibili decisi da una costellazione familiare. Fisica e psiche sono uniti. Chiudendo gli occhi ricreo l'immagine delle Pleiadi, Bellezza come idea platonica, l'armonia di Fibonacci, del rispetto tra gli elementi. Cos'era quella sequenza se non il modello della riproduzione. (Ancora i nomi tornano a parlare in più sensi). Con quella sequenza ci aveva contato i conigli, non per niente.
Informazione, immaginazione, riproduzione.
E faccio uno spettacolo, circense figlia dell' illusionismo.
E' endoterismo.Perchè credo nella mente senza pregiudizi, e nel fatto che se con la mente vedo i 3 denti di una forchetta dichiarata geometricamente impossibile, è perchè essa in qualche modo è già. Possibile.
Ed è stata pensata e disegnata da un uomo. Une vision, esattamente come le geometrie che ci circondano, a cui siamo più disposti a credere.

2011-01-03T22:04:00.001+01:00

"Se sei nato senz'ali, non fare mai nulla per impedire loro di crescere"
Coco Chanel.

Chiedo

2010-12-30T14:20:00.004+01:00

Chissà se Dio ci perdonerà, chè ci siamo fatti così male.
La concorrenza spietata degli affetti e il commercio di parole, l'identificazione con l'Ego, il piacere di vedere qualcuno commuoversi per noi, il possesso, le illusioni di pubblicità ingannevoli, la nostra tristezza anche se ogni giorno sorge il sole e respiriamo, l'uomo al volante che ci taglia la strada, la lumaca che abbiamo pestato, le distrazioni che fanno del male, la guerra civile, i diamanti su un anello pagati a prezzo di vite umane, le sigarette e i mali che ci infliggiamo ogni giorno, la sete di potere, il giudice interno, la codardia di non essere se stessi, la paura di perdere qualcosa e forse di vivere, la vigliaccheria del niente puo' cambiare, l'arrivismo cieco di un consolatorio io ce l'ho fatta. E a volte è proprio difficile non sbagliare.
Mi sembra che siamo giunti su questa terra per chiederci scusa, che quando lo facciamo ogni male diventa già qualcos'altro, forse più dolce.
Dunque, in questa fine di calendario gregoriano, io chiedo scusa.

HD

2010-12-28T14:34:00.004+01:00

Carezze. Il mare scivola lento in pieghe tenui, culla di alghe. Il sole è basso, il rumore è soffuso. Sembra che tutta la natura parli di taglio. Questo paesaggio mi riporta all' ultima esperienza lavorativa con la videocamera. Diversa dalla fotografia, eppure simile. Nel video non ci sono stacchi di 1/125 di secondo che possano rubare l'anima in un istante, direi a prima vista. Nel video l'anima delle cose, delle persone, va conquistata a poco a poco, alternando le fasi della tecnica di seduzione di un vero don Giovanni. Si scorre piano lungo l'oggetto, e poi si cambia prima di annoiare, si va veloce per dare un po' di sale al tutto. Si passa dietro un vetro per spiare, o dal fuori -fuoco al riflesso nitido di uno specchio, moltiplicatore di spazi ignoti.
Un gioco di seduzione che scorre lento sulle forme per esaltarle, e ancora zoom in/out per regalare quell'illusione di conquista o di perdita che gli amanti adorano. Se si sa perchè si desidera, si impara anche a come far desiderare.
Vento e sole, nuvole e pioviggine. Infine arcobaleno su questo mare. E niente che risulti stonato. Armonia. E penso alla Poetica di Aristotele. Un buon lavoro è un equilibrio di tensioni opposte, che risulti organico ed emozioni. C'è un'onda ogni tanto, ma il pensiero che tutto vede scivola tenue senza far male. Mi pare questa l'alta definizione, l''alta misura, di ogni incidente terrestre.

Liber

2010-12-25T23:57:00.004+01:00

Mi è capitato a volte qualcosa che io scegliessi, o che mi scegliesse. Come il gatto che ho adottato, questo libro si è infilato nella mia vita, non avevo scampo. Riconoscersi è un attimo. E' bastato sfogliarlo e ogni frase è entrata come un ricordo di inversioni di pensiero e digestione della vita. Alla fine non mi sono stupita, mi sono comprata. Questo libro l'ho scritto io.

"Ognuno di noi è più di uno, è molti, è una prolissità di se stesso."
Bernardo Soares, ovvero
Fernando Pessoa.

Bellissima copertina: ritratto di Fernando Pessoa di Joào José Brito.
Una sagoma sul nero che diventa una finestra d'uomo.

Un cappello, un fiore in bocca, e il mare dentro.

La sensazione è del tutto nuova, divertente: andare alla cassa a pagare se stessi. Con la curiosità, mista a distacco, di sapere il proprio valore.
8 euro, per ogni copia venduta.
Sarebbe qualcosa di divertente su cui scrivere.

Sostiene Pereira. Il nuovo IO dominante

2010-12-14T18:08:00.007+01:00

Innanzitutto voglio ringraziare per l'onore della visita al mio blog, non pensavo potesse accadere così, di punto in bianco. Oggi 14 dicembre 2010, un giorno qualunque che passa inosservato, deve essere invece un giorno molto fortunato, come si puo' vedere cliccando sull'immagine :)

Per stasera ho voglia di vedere un film. Sostiene Pereira...

che si puo' crescere anche a 60 anni.

1/100 di secondo

2010-12-14T10:48:00.012+01:00

Va nella profondità del senso Sandro Iovine nel suo ultimo intervento. Ci mette in guardia anche dal messaggio di in un video "impegnato" come questo. Conosce bene cosa sta dietro alla comunicazione, e allora invita a guardare oltre, a riflettere.

Si è creato un bel dibattito nel suo blog, e un commento troppo prolisso mi costringe (con piacere) a dire la mia qui.
Moltiplicare in più copie digitali un incubo come la guerra, non aiuta più a combatterlo, anzi, ci abitua all'orrore, per quanto possano essere "buone" le intenzioni di un reporter, è la sua consapevolezza di farne parte che sposta i significati, il MODO di farlo. Allora sì alla necessaria informazione, utile a far sapere quante guerre sono attualmente in corso per esempio e il perchè, dove, cosa, utile ad avere un quadro economico, storico chiaro. Poi però bisogna andare oltre, bisogna avere il coraggio di non cedere alla commozione, di usare la razionalità per pianificare un cambiamento. Non serve più stare a guardare, perchè noi siamo insieme la fotoreporter, la bambina e l'assassino. Viviamo in un'epoca in cui le tragedie sono note, cullate, accudite, anzi così tanto re-iterate che se n'è persa la tragicità per far posto al voyeurismo, ai talk-show su Avetrana, o al divertimento di un videogioco di guerra...fuori dalla storia, dalla realtà, trasportati nell'ideale, a volte finto-catartico come una tragedia greca. E le tragedie non sono mai servite a cambiare le cose, non scuotono le coscienze, se non per un'immedesimazione momentanea con le nostre zone buie che nella vita normale non abbiamo voglia di guardare in faccia, solo sul palco. Anche l'immedesimazione con la vittima ci fa restare vittime, che in sostanza significa "passivi". Non abbiamo bisogno neanche di FERMARCI ai sensi di colpa della fotoreporter proposti in questo video. Non basta, ci vuole CORAGGIO. Quello dei maestri, degli uomini di giustizia. Ci vuole l'ESEMPIO. Le immagini di gioia, di comunione e apertura tra gli uomini, dire chi sono le vittime, amarle nella vita di tutti i giorni, chi sono gli uomini dentro la divisa, chi siamo noi, stracciare non solo la quarta parete, ma tutte e 3...ci fermiamo al particolare della storia, senza trovare l'universale. Eppure abbiamo linguaggi universali di pace, di umanità, penso alla risata per esempio...qualcosa che ci renda uniti, che possiamo capire tutti. Non è commuoverci per un proiettile in testa che farà di noi uomini migliori, guardate come vale più una foto di Falcone e Borsellino che sorridono a produrre cambiamento nei giovani e al senso civivo, per esempio, che non quello dei morti per mafia, che diventano ancora una volta paura nel commerciante che a quelle stragi pensa, quando va a pagare il pizzo. Bisogna avere coscienza di ciò che si mette in circolo. Bisogna sapere le tragedie, non volgere lo sguardo altrove ovviamente, ma saperlo reggere, non fare il gioco della violenza, delle emozioni basse, del voyeurismo. Questa è l'etica. Per tornare al fotogiornalismo, bisogna dare meno importanza alla vacuità di un premio, perchè fin quando COMBATTIAMO qualcosa, rischiamo ancora di perdere. Bisogna a mio parere ridicolizzarlo (innanzitutto chi è nel settore)...allora sarebbe chiaro a tutti quanto è vacuo. E' per questo che un politico teme più la satira che l'avversario politico. "Parlatene bene, parlatene male, purchè se ne parli" è il metodo con cui i disonesti vincono le elezioni. Ridicolizzare, ecco cosa.
E basta trattare gli eroi da eroi, i maestri come casi alieni...fin quando facciamo così ci rassegniamo a essere di meno, ci giustifichiamo. Come se Ghandi non fosse il figlio di una donna.
Sono uomini come noi, e tutti possiamo far qualcosa, anche solo scrivere un diario di Anna Frank che ha capito e amato fino alla fine. Mi piace molto l'approccio di un'associazione come Fotografi Senza Frontiere, che oltre ad avere un'effetto formativo su ragazzi, profughi di guerra, dà la possibilità a quei ragazzi di fare i reporter, consegnando loro le macchine fotografiche. Quanto stupisce la forza di un bambino che lì in mezzo ritrae momenti di gioia, o ha la lucidità per marcare in una foto la divisione di un muro in Palestina. Non è di immagini di guerra che abbiamo bisogno, ma di possibilità di cambiamento, cosapevolezza e amore. E quella non la spiega la professionalità. Che di applausi ci puo' venire la nausea.

Gli antichi saggi sapevano bene il potere magico di una parola. Sì perchè all'inizio era il Verbo.
Guardate dentro di voi cosa succede nel sentir ripetere in testa parole come

CORAGGIO e ancora...CORAGGIO

CORAGGIO!!

PACE

GIOIA!!!
così come esperimento, senza la paura di essere scienziati di sè, di ascoltarsi...dirle ad alta voce.
E se vi sembra ridicolo tutto questo, se vi sembra più esaltato che gridare Forza Italia, chiedetevi il perchè, cos'è ridicolo...a cosa fate resistenza.
Così è anche con le immagini, hanno un potere magico. In apparenza sono una vox media, qualcosa di neutrale. In realtà sono già un + o un - .
Bisogna prenderlo in considerazione, se con le immagini e le parole si vuole lavorare.
Io lo capisco... "è con i cattivi sentimenti che si fanno i migliori romanzi", che sono anche quelli che vendono di più, ma quella è in definitiva la seduzione delle emozioni basse, che ci puo' valere un applauso, milioni di copie vendute...qualcosa che appaghi qualche carenza di affetto, ma è anche l'aspirazione al potere del successo, figlio dell'economia moderna, del possesso.

Ancora due spunti.
Uno riguarda il "riportare le storie a casa" o viceversa la spettacolarizzazione della lupa:
Mc Carthy 1
Mc Carthy 2
Mc Carthy 3

e uno riguarda un metodo di guarigione naturale, che abbiamo tutti, e che ci ricorda come siano inutili le divisioni a motivo di razza, età, persino opinioni.

....buonanotte

2010-12-08T01:31:00.005+01:00

Strana sensazione prima di andare a dormire. Di rimboccare le coperte a chiunque transita nella mia vita, o nella vostra. :)

scirocco e controluce

2010-12-01T00:04:00.005+01:00

Oggi c'era una luce fantastica. Foto scattata col cellulare. Ho detto tutto.
E chi se lo scorda più :)

2010-11-28T22:56:00.005+01:00

Quanto piccolo diventa tutto il resto, di fronte alla perdita di una persona cara. Ti accorgi di come le uniche ad avere un senso siano le parole di amicizia e di amore. E poi c'è quest'alba, che è una benedizione...per riconoscere le note giuste su cui danzare e imparare a non perderle più.

A blue day #3

2010-11-27T09:14:00.002+01:00

Svegliarsi blu.
Realtà olografiche, dal sogno al reale:
il confine di uno specchio.

Colpo di coda

2010-11-24T00:06:00.004+01:00

Così
Scaccio una mosca di pensiero.

Ero un puledro
con la paura di addormentarsi,

ché nel sonno le mosche
l'avrebbero potuto mangiare.

Ri sveglio

2010-11-16T10:19:00.005+01:00

Svegliarsi e afferrare la macchina fotografica. E' l'ora delle buone abitudini.

"Se passa un giorno in cui non ho fatto qualcosa legato alla fotografia, è come se avessi trascurato qualcosa di essenziale. È come se mi fossi dimenticato di svegliarmi."
Richard Avedon

Bene intesi

2010-11-15T01:22:00.021+01:00

I malintesi sono quella grande fonte di risposte che non avevamo chiesto. (un giorno questa frase sarà nel mio wikiquote :)

Il fatto è che quelle risposte le abbiamo comunque.
E' come entrare in una possibilità non prevista.
D'ora in poi sappiamo che data la supposta realtà X la reazione sarà Y.
E il tempo per chiarire un malinteso sarebbe sprecato per fingere che quelle risposte possano essere diverse. Non serve a nessuno.
L' Y è reale. Che la X lo riveli o no, lei è lì pronta a scattare.
Per questo un malinteso è sempre utile.
Per questo conta solo ciò che noi abbiamo dentro.
Credo che il bene sia una costante troppo spesso condizionata, il che è un paradosso, per una costante.
E una consapevolezza vera su questi temi non è neanche amara, nè può cambiare la forma di un cuore, semplicemente insegna che
- Non ripaga fingersi nella propria mente qualcuno diverso da come si rivela
- La maggiore fonte di offesa nei nostri confronti viene dalla fragilità altrui. Umanamente comprensibile, ma mi riporta al punto 3:
- Si accetta il rischio insito nei rapporti umani chiaramente, ma non c'è niente di male nel non essere masochisti. Altrimenti detto: Possiamo comprendere che il fuoco fa male, ma metterci la mano ogni volta sperando che le cose cambino, non ci renderà degli uomini migliori. Molto meglio capire le proprietà del fuoco da sfruttare a vantaggio dell'umanità.

Gli uomini hanno una proprietà nel loro linguaggio, che gli animali non hanno. Essi mentono. Un animale non ne è capace...è quello che si vede: affamato, felice, triste, in competizione, ecc.
Un uomo invece puo' mentire con le parole, ma cos'è mentire se non TRADIRE ciò che prova la propria anima? Al di là degli effetti che si cercano sugli altri (in genere si mente per esercitare un potere-controllo sulla realtà), la menzogna è una grande schiavitù e ha una profonda causa: significa non permettersi di essere se stessi. Non capisco perchè gestire una maschera così mal riuscita e che tende all' infelicità.
Basta una piccola analisi più profonda sulle espressioni non verbali per capire che la falsità è un fatto non legato alla parola in sè ma all'anima. Un uomo, senza parlare, può:
ridere di disprezzo,
esercitare violenza psicologica nel pianto,
essere inconsapevolmente masochista mentre esprime ira e recriminazioni.
Tutti gli esseri umani, compresa io, sanno di cosa parlo.
A volte l'osservazione rende taciturni.
Non posso rispondere a contraddizioni non risolte, togliere la maschera per avere un confronto vero... è un lavoro che non mi compete.
I malintesi sono risposte. Spero non definitive, perchè credo nei cambiamenti-prese di coscienza.
Ma almeno tra le persone care, cui ho dedicato tempo e affetto, vorrei potermi fidare di una risata, che me la godo di più se so che è vera.
E dopo tutto magari ci vuole solo un po' di pazienza e un grillo parlante. Che dietro a ogni pinocchio può nascondersi un bambino.

Possibilità

2010-11-10T01:10:00.015+01:00

Non vivo più i miei ricordi. Ho smesso di cullarli come se fossero gli orfani di mamma Fine. Se la caveranno, lo dico davvero con affetto.
Li guardo scivolare attraverso il finestrino di un treno, perchè un paesaggio casuale ogni tanto salta dal rettangolo agli occhi.
E' come guardare la vita di un altro, ma conoscendo a memoria il ruolo che si è recitato, con il vetro a ricordare che tutto è compiuto, a separarmi da una traccia sul nastro magnetico, una traccia di me stessa. Realtà parallele. Ad aprire gli occhi ogni tanto succede così, che ci scivolano accanto. Parallele. Saprei dire che musica c'è lì fuori, persino cosa accadrà tra un'ora. Ed è tutto così reale, che se mi sporgessi per chiederti dove sei, mi risponderesti nel presente, senza riconoscermi. Se ti fidassi delle tue sensazioni, avresti un deja-vu, probabilmente. Forse sono io che non mi riconosco più: sono un'amica che pensavo di conoscere e che ora mi limito ad ascoltare.
Su queste rotaie presto tutto è già lontano, e più si va veloci più è facile vedere il passato a rallenty, senza esserne toccati. Forse questo vetro è lo schermo della coscienza. La firma nei miei pensieri è fatta di ciak sbagliati, ripetuti, e lavoro critico. La parola fine è un soffio di vento dallo spiraglio del finestrino. Non è importante la memoria, il cosa. Mi sento un globulo rosso che impara le sue funzioni. Evoluzione è tendere a ciò che siamo. Ma mentre si viaggia qualcosa bisogna pur lasciarla a casa.
Là fuori sembra essere tutto identico a ieri. Quant'è strano. Ogni uomo donna bambino potrei essere io, forse lo sono già stata.
In questa valigia per prima cosa c'è il mio nome.
Il mio indirizzo.
Una foto vuota.
Ma questa è una valigia che nessuno può aprire. Devo solo immaginare.
Resterò giovane per avere ancora Fantasia. Per raccontarmi una favola, quando sarò di nuovo bambina.
Corridoi lunghi, pieni di finestrini. Saltano, i ricordi, strisciano.
Cosa c'è
nell'odore di mare
alla fine di una strada
in una canzone
in una risata
l'ennesima bugia della mia mente.
Riconosco il riflesso dei miei occhi nello specchio
ora che mi amo.
Vetri olografici di ciò che ho sempre portato dentro.
Non possiamo creare nulla. Soltanto accendere
soltanto accendere
le possibilità
di cui ci siamo persuasi.

Une vision: le brosse à dents

2010-11-01T17:28:00.005+01:00

Musica. E fissare lo sguardo.

Trascendere. Disimparare ciò che sappiamo, a partire dagli oggetti quotidiani. Non vedere le cose, guardarle. Curiosità aliena. Soffermarsi su pieni e vuoti. Stereogrammi intatti di significati. Geometrie appuntite, presenze nascoste. Illusioni ottiche come opinioni. Sull'altare della comunicazione farò un sacrificio e dirò: spazzolino da denti. E regalo all'autoironia uno slogan piuttosto serio.
"Nel mio silenzio anche un sorriso puo' fare rumore."

Addio all'ora legale

2010-10-31T11:35:00.001+01:00

E' già un'ora fa.

Inventerei l'Ora Patafisica, (che è la scienza delle soluzioni immaginarie). Mi chiedevo: che succederebbe se tutto il mondo decidesse che oggi... è 7 anni fa? L'essere visionaria mi fa essere realistica. Così mi sento ringiovanita.

2010-10-27T23:27:00.002+02:00

Joao Silva

2010-10-24T22:19:00.007+02:00

My thoughts are with the photojournalist Joao Silva that was wounded Saturday when he stepped on a mine while on patrol with American soldiers in southern Afghanistan.
I wish he gets better very soon. My thoughts are also with his family, friends, colleagues.

I miei pensieri vanno al fotoreporter Joao Silva, rimasto ferito sabato quando ha calpestato una mina mentre era di pattuglia con i soldati americani nel sud dell'Afghanistan. Spero che si rimetta il prima possibile. Un pensiero anche ai familiari, gli amici, i colleghi.

fonte

movie about the other side of photography

Costa un link e non inquina

2010-10-21T21:08:00.005+02:00

Per fortuna mi arrivano le newsletter di Greenpeace. Così dopo il tg1 a cena e un servizio che nel suo essere "neutrale" risultava uno scarno elenco di dati per l'accettazione del sistema, posso tirare un sospiro di sollievo e scoprire che almeno in un piccolo teatro di Roma qualcuno ne ha parlato. Non c'è coscienza sociale perchè il sistema è controllato a panem et circenses a partire dai sistemi di informazione, perchè basterebbero 20 minuti di approfondimento al giorno su un argomento come questo per capire dove viviamo, dove stiamo andando.
Perchè tu, giornalista, ti LIMITI a dire quante centrali ci sono al mondo? E' la loro quantità che fa la differenza? La normalità è che ci siano...ma sì la fanno pure da noi, ma che vuoi che sia, ehi guarda che ce n'è un sacco nel MONDO!
Guardo micia, perplessa. Micia tu la volevi questa centrale? Non risponde, ma se c'è una cosa che so di lei, è che le sta bene vivere senza decidere per tutti gli altri generi animali e vegetali.
Allora provo un dialogo immaginario col telegiornale: Scusa me lo dici quante ne hanno tolte? Gli italiani cui stai parlando, mentre cenano, le vogliono queste centrali? Non si era parlato di un referendum? Dove si faranno? Che fine faranno le nostre scorie? Cosa si fa in caso di guasto?
A questa domanda rispondo con una battuta di Diego Parassole dello spettacolo “Che Bio ce la mandi buona” ...e lascio un video.

"Sai qual è la prima cosa da fare in caso di incidente nucleare? In assenza di istruzioni “nostrane”, ecco cosa indica il piano dell'Agenzia americana per l'emergenza nucleare:
Istruzione 1. ASCOLTATE LA RADIO A BATTERIA O LA TELEVISIONE PER RICEVERE LE INFORMAZIONI UFFICIALI. Facile immaginare cosa potrebbe accadere in Italia: "Se il servizio funziona come quello di onda verde 103.3, che ti dice che sei in coda dopo un giorno, è capace che ti avvertano dell'incidente alla centrale dopo che in cortile ti è evaporato il gatto".

Guardo micia con un moto interiore: Davvero non possiamo fare niente? Mi guarda come per dire "Non dirlo a me, è la TUA specie".

Fate girare la vostra intelligenza, costa un link e non inquina.

jeux d'esprit

2010-10-12T13:01:00.000+02:00

Futuri inverosimili

2010-10-06T15:14:00.002+02:00

Thanks for the photo to drfeelgood

Une vision: Le doigtier et l'aiguille

2010-10-05T13:02:00.004+02:00

Lo chiamo autismo, perchè non saprei come definirlo altrimenti. E' essere centrati, concentrati. Una funzione del cervello che si attiva in alcuni momenti. Malditesta, musica minimalista al pianoforte, osservare le cose come se fosse la prima volta. Senza età. Aggiungo un tassello per volta a un progetto vagamente incompreso. E' che io soffro e gioisco ogni volta che si spezza una forma, si crea un vuoto, si riempie un cerchio, ogni volta che l'occhio si illude e inverte. Mi piace da morire, ecco. E più è sottile questa illuminazione metallica del pensiero, più mi piace.
Oggetti quotidiani, illusioni ottiche, sensi. Forme idee che possiamo trovare in una casa. Così continua "Une vision". Sarebbe bello vederle in dimensioni parietali., per immeggere lo spettatore fin dentro. Ma quella è la mia seconda malattia, la gigantopatia.

C'è un testo che adesso devo assolutamente leggere: "Punto, linea e superficie". Ho l'impressione che troverei molto di me lì dentro. Papà Kandinskij...

Ma sì. Musica.

Undesired

2010-10-02T10:33:00.003+02:00

Lavoro di Walter Astrada, in pochi minuti una finestra per indagare la realtà delle donne in India, un posto e un'umanità che non sono lontani. Sono sorelle, madri ,mogli, figlie, donne di questa Terra.

In India, all women must confront the cultural pressure to bear a son. The consequences of this preference is a disregard for the lives of women and girls. From birth until death they face a constant threat of violence. See the project at http://mediastorm.com/publication/undesired

2010-09-29T12:17:00.006+02:00

...un'altra solitudine specchiata

Locanda Almayer, un giorno di pioggia.

# MUSIC

2010-09-29T02:05:00.004+02:00

Ho smesso di festeggiare compleanni.
Oggi è il primo ANNIVERSARIO del mio 25esimo compleanno :)

Une vision: le compact disk

2010-09-18T11:32:00.003+02:00

Continua la mia serie

Lettera ad Alessandro Baricco, dal 2010

2010-09-14T10:40:00.029+02:00

http://www.repubblica.it/spettacoli-e-cultura/2010/08/26/news/barbari_2026-6516602/

Caro Baricco

te la racconti bene amico mio, non c'è che dire. Qualcuno magari ci ha creduto. Gliel'hai lasciata lì. Mica lo fai apposta, o forse sì, beh comunque lo trovo molto divertente. Lasci mine antiuomo, chi ha coraggio arriverà dall'altra parte. Pur sapendo che non c'è nessun premio nella guerra, che non si sopravvive comunque dall'altra parte. Ma è pur vero che c'è una selezione naturale anche nella ricerca. Hai fatto bene a scrivere quella lettera dal 2026, perchè so che se l'hai scritta il peggio è già passato. Il peggio per te, è finito lì dentro. E questo mi è caro. Per parte mia ti scrivo con un po' di anticipo, è il 2010 e se potessi trovare una sola ragione per cambiare questa data, lo farei, giusto per far venire la curiosità del perchè proprio quella data? Ma con l'età si perde il gusto di essere interessanti. Forse è anche di questo che stai parlando, possiamo scegliere una data come l'altra...tanto se qualcuno volesse capire perchè non 25 o 27, sarebbe fuorimoda. O peggio un fan maniacale, che vuole possedere questa verità di te, ché saperlo gli renderà la sua vita prestigiosa. Bravo lo scemo, che si tiene la mina in vetrina. Ma sappiamo bene che i più non se lo chiedono neanche, a meno che non ci fai un discorsetto attorno, non si interessano alle cose. Io per esempio vorrei che mi scrivessi un'altra volta nel 2046, perchè è lì che ci siamo conosciuti. In fondo alcuni di noi non possono che fare le cose con senso. C'è sempre un filo d'arianna che collega le nostre scelte, anche una data in una lettera non è mica una tombola, pura casualità. Se è stato Caso, noi gli diamo un Senso. Per quel che vale, ci piace così. Per questo io e te andiamo d'accordo.
So di che parli, io stessa in questo 2010 ho pensato che sarebbe potuta essere questa la soluzione, evidente, certo, come non averci pensato prima.
Tutto portato alla superficie e via... trovare un modo comodo di vivere, di sentire, come tanti. Ma diciamola tutta, la vita non è una poltrona, o se lo è per qualcuno, noi non ci sappiamo stare. Il nostro mestiere non ammette pensionamento, a meno che non ce lo prendiamo anticipato come Cesare. L'unica cosa che possiamo fare, è fare della vita un mestiere. Guardiamo tutto sempre in viaggio, abbiamo bisogno di saltare, nuotare, sprofondare nelle sabbie mobili della vita, di noi stessi, degli altri. Di parlare. Noi che a trovare la parola giusta ci mettiamo l'adolescenza, e quando la diciamo è quella, una responsabilità bellissima nell' hic et nunc, per quel che vale onesta, soldi puliti come quelli di monopoli, anche se poi li hai spesi tutti, fa niente. Che ci puoi anche scherzare,vecchio e senza una lira, ma scherzarci sempre con una smorfia, forse anche due, tre. Tutte quelle che ci possono stare tra l'angolo storto di un sorriso, un sopracciglio alzato o un tono di voce distratto. Bang bang, solo per fare il cow boy e far ridere i bambini. Ma con la sigaretta di Clint, che manco fuma.
Certo a volte siamo stanchi. Torniamo su quella poltrona da cinema a luci rosse, accanto ai vicini che hanno finito da un pezzo, che hanno pagato il biglietto per farsi la vita su quella degli altri. E' una questione di Eros, per tutti, è Eros. Solo che noi ci innamoriamo veramente, del destino di una storia, e guardiamo un film, che abbiamo girato noi. Torniamo al cinema di tanto in tanto, quando già abbiamo finito di portarla a casa quella storia. Abbiamo sotterrato l'osso che abbiamo scelto, e andiamo ad annusare e a vedere se è tutto a posto e allora sì: dobbiamo sederci per qualche ora per rivedere, chi eravamo, cosa abbiamo amato. E' il nostro modo di lasciare la lupa a casa, la lupa in Messico. Magari dissotteriamo, ogni tanto, per vedere se è ancora lì, il nostro tesoro, per poi ricoprire di nuovo, perchè ormai tutto è fatto, non perfezionabile. Riti funebri, puoi solo ricordare. Ma non mi dire che il cinema lo vivono tutti uguale.
Che la profondità sia vintage nel 2026 è una buona notizia, almeno si vedranno in giro meno occhi confezionati con l'etichetta "ti capisco", codici a Sbarre molto diffusi, trappole per stare fermi un giro in prigione aspettando di lanciare ancora il dado. La profondità è un gioco che non compri e non impari, non importa manco se arrivi per primo.
E' solo un momento Alessandro, vedrai che ti torna la voglia di scrivere libri. Il pubblico ormai è ristretto, ma tanto non ci ha mai capito un cazzo manco prima. Hai avuto il merito di farti piacere, se merito è, ma essere citati non vuol dire essere compresi, lo sai già. E' il 2026 lì da te, c'è un gran casino attorno...ma hai già la necessità di portare a casa un'altra storia, e forse non è neanche consolante, magari è faticoso, ma che ci vuoi fare, è un fatto di natura. A un cane piacciono gli ossi. E tu l'hai detto, nascosto messaggio nella bottiglia, lo hai detto. Non possiamo fare altro che questo: cercare di salvarci tutta la vita. Salvarci da quella passione che custodiamo nelle scatole di latta, sopravvivere alle nostre stesse collezioni. Trasmetterle magari, ma è per noi che le facciamo. E scriviamo, e suoniamo e dipingiamo. Vogliamo salvarci da soli, e ogni tanto scegliamo qualcosa per cui rischiare di morire. E' il nostro vizio più grande questo, non essere salutisti. Smettiamo per un po', e via con un altro vizio. L'importante è che sia uno alla volta, per il gusto perverso di farcele tutte le malattie. Però sai, quella volta che sono andata nel 2046, lì seduta al tavolino del bar con te, giovane come ti ricorderò per sempre, mentre mettevo la data dietro la tua foto, proprio nell'attimo di porgertela, lì... ho capito. Anche se non potevo che dirtelo così, scrivendo da lontano.
Gli strati. Volevi parlarmi di geografia in fondo, in quella lettera che mi è arrivata 36 anni fa. Geografia, che poi è filosofia, psicologia, sociologia. Volevi dirmi che tutto visto dall'alto prende l'aspetto della mappa, una dimensione tracciata, una sola, che è più facile controllarla, spostarsi, progettare un percorso. Il modo di rappresentare comune sarà quello. Una sola dimensione. Anche la profondità sarà vista così, misurata in verticale ogni montagna. Riproducibile, proiettabile in una sola dimensione. Lo sai che fare fotografia è il mio modo di capire, e sorrido un po', mentre ti firmo la foto e penso a tutto questo.
Se non vale più la metafora dell'albero con radici, ti propongo una soluzione. Per noi dico, così ci salviamo. Io e te. Potrebbe essere una storia.
Il Canyon. Immaginalo, anche solo per un attimo. Entraci dentro come fa il vento. Guardalo dall'alto. Come ti giri ti giri, vedi sempre...com'è. Anche se è un labirinto che non sai spiegare, non ce n'è necessità.
Abbiamo scaffali pieni di ricordi, che poi non sono solo ricordi, sono strati che abbiamo da sempre, sensibilità, peculiarità, strati e strati di sedimentazione. Abbiamo avuto più fasi, più emozioni e dolori, ma ad ognuna abbiamo trovato un posto, abbiamo lasciato che il tempo assemblasse il tutto. Ecco. Siamo i primi scienziati della nostra coscienza. Se qualcuno ci chiede fossili, sappiamo dove andare a prenderli. Se i fossili non interessano, qualcuno puo' semplicemente venire a prendere la ghiaia, o la sabbia in superficie. Siamo pure generosi in questo. Perchè non possiamo fare altro che ergerci, siamo lì a portata di tutti, sotto il sole e la pioggia, da secoli. Da qualunque angolazione ci guardi, questo siamo: Canyon.
Lo vuoi un segreto?
Nel 2046, come nel 2026, come nel 2010. Non è mai cambiato niente. Ognuno vede dove puo' vedere. E' tutta questione di controllo, di rappresentazione. Forse i barbari hanno scelto di fare il deserto perchè è più gestibile, a noi riguarda relativamente. Ho trovato un pensiero per salvarci, io e te, e non ti stupire se è lo stesso di sempre.
- No, io amaro, grazie.
Fin quando scrivi e parli, qualcuno, anche solo uno, avrà la possibilità di vedere i tuoi strati. E magari non ti chiederà ne ghiaia nè sabbia nè fossili. Se sei fortunato non ti chiederà proprio niente.
Gli basterà camminare nella superficie della tua profondità, o guardarti dall'alto. Passare il dito sulla linea di confine, felice di riconoscerla, e null'altro. E sarà un altro Canyon vicino, a sua volta. Tu lascia il filo, e non te la prenderai se ti lascerò in Nasso. Sai già che deve andare così. Facciamo questo per fregare tutte le mappe, per restare noi stessi, mettiamo vuoti. Nessuno potrà mai misurarli, nessuno potrà mai abbattere una parte di noi e creare il deserto. Sarà solo un vuoto più grande, tra una parete e l'altra di roccia, un disegno diverso. Quel che ci manca, devi ricordartelo, è superficie e profondità insieme. E allo stesso tempo non è niente di tutto questo, è un problema che non si pone. Quello che ci manca ci salverà. E' solo un paesaggio, per natura se stesso. Puoi dire solo che c'è.
Sento che hai lasciato quella mina antiuomo, per togliertela dalla tasca.
Io cammino in questa risposta, non importa quanto stupida possa essere, perchè voglio andare dall'altra parte. Voglio sentire un'altra storia e scattare un'altra foto.
- Come sono venuto? - mi chiedi.
Ti porgo il ritratto. Con data e firma.
- Leggi. - ti dico. Perchè c'è un titolo dietro.
- Grand Canyon, 2046.
Il nome, onesto.
Spero che ti arrivi questa lettera, il mio servizio postale non funziona come il tuo. La lego qui, alla zampa di un'aquila. E ti lascio un fil di fumo per trovarmi, che è quel vizio che non so smettere.

2010-09-11T08:15:00.001+02:00

La locanda

2010-08-27T20:02:00.006+02:00

Il volo di un gabbiano che si posa, fuori dal tempo e dallo spazio. Faro acceso nel silenzio. I piedi sulla ringhiera e l'heineken tra le nuvole. L'età adulta che arriva senza preavviso, così, mentre fumi una sigaretta. La poesia orfana di madre, che piange a vuoto. Pioggia e Irlanda nelle orecchie. Cuori di pietra colorati e il mio di pomice, spezzato. Bimbe che chiamano alla finestra. Bici sugli scogli e danza a piedi nudi. Un papà e una mamma che ancora non lo sanno. Scarpe di chi girerà il mondo, e mollette. Amaro e corridoio, grano e carrube. Libri, tanti libri. Scoprire. Scoprirsi. Stravinsky.

2010-08-12T01:31:00.002+02:00

E risuona il mio barbarico yawp sopra i tetti del mondo.

Canto di me stesso. di Walt Whitman

Confessioni - aveux

2010-08-10T12:25:00.009+02:00

Ti ho raccontato tutto
una sera che dormivi.
Nel tic tac
del tuo respiro
mordevo un labbro spezzato
mentre fuori dalla stanza
entrava
sinuoso come le lenzuola
il suono di un sax.
E guardavo i tuoi occhi umidi
serrati,
i contorni del viso
sopiti.
Suonava il sax
e lento
scaldava
le mani sul grembo.
Il suono della mia voce
no, che brusco risveglio;
allora scivolavo con le dita
fra i tuoi capelli.
Su tasti di velluto, sì,
così ti ho raccontato tutto,
suonando piano.
Obliqua, la luce filtrava
dalla pallida tenda
fin su al soffitto
in forme quadrate, spezzate, fuggite,
e con mani umide
ti sfioravo le palpebre
fin sulle ciglia nere, curve, ignare.
Così ti ho raccontato tutto
dipingendo.
La tua mano
spenta
vicino al fianco
lei, stella color di perla,
vibrava di energia immota
e io
come se potessi sentirmi
le scrivevo sopra un nome
che volevo tu sapessi.
Così ti ho raccontato tutto,
scolpendo.
E indugiando con lo sguardo
sulle tue labbra
inquiete e tacite,
tracciando linee
di proporzionati pensieri
all'orecchio dicevo
"fermo", così infine
ti ho raccontato tutto,
fotografando.
Vuota di pianto
all'alba sorrisi
il sax vibrava ancora sull'ultima nota
quando ti svegliasti
per afferrare
invano dalle mie guance
la nebbia dei tuoi sogni.
Alzando un sopracciglio
curioso, e senza fame,
nulla mi hai mai chiesto.
Nulla. Soltanto
Caffè?